***
я понял как это будет
без всяких метафор
кожей, глазами, пальцами, каждым
волосом, памятью, нервом,
всем собой.
остро.
однажды
ты снова очнешься
от сна
как порции небытия,
это
настолько обычно:
череда
микророждений и микросмертей
уже так давно
скучна в своей бесконечности…
……………………………………………………….
ты откроешь дверь утра,
за которым – конечно! – пространство нового дня, но
ничего
за дверью – сразу за дверью –
нет! – в ней,
врезаясь-врываясь-пронзая ее –
раскрытую в распах дверь нового утра –
скала. как будто скала.
и на нее – в нее – она в тебя
врезается, входит, колет, рвет, не пускает
НЕ ПУСКАЕТ!
холодом
льдом
бритвами ребер в седых
наледях,
брызгах
черного снега,
искрах
желто-серебряных звезд
далеких
как будто, но – тут же! –
словно
в тебе и
рас-тво-рен-ных…
до обморока
морока
…морозь испарины…
и за ней (скалой) – ничего.
нет,
возможно,
если ее
обойти
обогнуть
покорить, пере-
валить,
просверлить – возможно!
но не на-вер-ня-ка
там
что-то есть
как и раньше.
но
но тебе – никуда
никак
никогда
НИ-КОГ-ДА
всё.
в твою грудь
остро, больно, безжалостно,
почти до хребта
уперлась скала.
и – никакого утра.
плачь, вой, упирайся, –
последнее было вчера.
тихо.
и после – лавина
белой ладонью
бесшумно
закроет глаза
7 сентября 2019
Михаил Пимонов «Письмо из Вилькабамбы» / стихи (запись состояний) 1989-2019 гг. / P.S. «Один год» (2018-2019)