Он шел и свернулся в улитку.
Его не взяли визитку,
Не посмотрели портфолио,
Сказали не комильфо это .
А ему хотелось разного:
Дикого, томного, страстного,
Местами чуть холодного,
Тихого, нежного скромного.
Короче, разного
всякого творчества,
А ему говорили,
Ну что вы там!
Нам не нужно такое разное!
Нам бы все одинаково красное,
Возможно,
лучше черное,
А не вот это вот всё это...
Но в улитки закрытом панцире
Жили звери и птицы разные,
Жила дичь размеров невиданных
И все это под огромными осинами,
Большими большими папоротниками,
В изобилии цветов и света
Жила внутренняя планета.
Планета сидела не двигалась
Маршруты все обысканы, проверены и исписаны.
И вот в последний миг отчаяния
В раковину постучали.
Спросили нежно и робко
- Здесь проживает Вовка?
Планета тогда не знала, что за песнь прозвучала,
Но дверка улитки открылась,
Лицо из нее появилось.
Ответило личико ловко,
Ну ладно, допустим, я Вовка!
Чего тебе нужно плутовка?
Плутовка ответила ловко,
Что он хороший Вовка,
Что его песни пели, стихи все читали, а фильмы смотрели...
И ей сейчас неловко, что страдает Маяковский Вовка
Ведь времена наступили такие
Когда буквы сожгли и песни забыли.
4 апреля 2020, из цикла "Картина времён карантина"