Есть у меня знакомая, воспитавшая двух теперь уже взрослых дочерей. Поначалу жили они с нами по соседству, но позже переехали. Правда, недалеко уехали – дойти до их дома можно было минут за пятнадцать, так что мы все равно считали их соседями. В нашем подъезде они жили одной дружной семьей, в которой были папа, мама и две дочки-школьницы. Уже на новом месте что-то произошло, и муж уехал на свою историческую родину, оставив жену и детей.
Надо сказать, что и до этого дела в их семье не всегда шли гладко, но в целом они ничем от других не отличались – жили как умели, сводили концы с концами, иногда ссорились, но всегда находили какой-то выход. Видимо, в очередной раз супруг решил положить всему конец.
Мы продолжали общаться с этой семьей, и мне всегда хотелось как-то им помочь, потому что в их доме наметилась просто адская нехватка денег. Девочки-подростки ходили в чем попало, в зимний сезон оставались без хорошей обуви, да и исхудали так, что смотреть было страшно. Мать – теперь уже одиночка – сбивалась с ног, стараясь как-то выжить и заработать денег. Поначалу получалось у нее плохо.
Через некоторое время мы узнали, что ее (теперь бывший) муж женился. В тот день он позвонил ей и сообщил, что был намерен завести еще ребенка.
«В этом браке у меня сын родится».
Она долго плакала у моей мамы на плече, долго жаловалась и вспоминала моменты своего замужества – счастливые и не очень. Честно, я не знаю, кто именно виноват в разрыве, и почему так случилось. Но то, что произошло дальше, я вообще понять не могу.
Точнее, разовым действием это назвать сложно – это не произошло, а происходило в течение долгих лет. Мужчина то приезжал «к детям», то уезжал обратно. Никогда не задерживался подолгу в нашем городе, иногда привозил деньги или какие-то подарки. Иногда намекал на то, что хотел бы вернуться, но обратно его никто не приглашал. Его приездам всегда были рады, но чтобы ждали его с замиранием сердца – такого уже не было. Поначалу, может, и было что-то подобное, но потом все как-то успокоилось – дочки привыкли жить без него, бывшая жена перестала надеяться и убиваться.
Господи, да я даже имен их назвать не могу, а придумать им вымышленные просто не получается. Просто настолько все это меня до сих пор задевает.
Так вот – началась обычная жизнь после развода, когда двое делают вид, что все в порядке и прикладывают нечеловеческие усилия, чтобы смириться и жить дальше. Другая жена этому мужчине сына так и не родила – и вообще не родила никого. Шли годы – прошло много лет.
Я не знаю, с каких конкретно пор этот мужчина начал говорить напрямую о своем желании съехаться обратно. Говорить, что жить не может без своей бывшей жены, что любит ее и скучает до смерти. Верить ему и впускать его в свою жизнь во второй раз женщина не стала. Честно? Я бы на ее месте тоже поостереглась.
Его дочери повзрослели без него – женщина стала работать горничной и кухаркой в богатых домах, стала зарабатывать хоть какие-то нормальные деньги, одевать и обувать своих детей, кормить их досыта. Все пережила – и болезни, и времена страшного отчаяния и особенно суровые зимы.
Выдала старшую дочь замуж, у той тоже родились дети.
Дедушка приезжал к внукам так же, как и к дочерям – время от времени, можно считать, по праздникам. Разведенный уже во второй раз, он начал вести себя иначе и настойчивее говорить о том, что пора бы… пора бы если не начать все заново, то хотя бы попробовать построить что-то новое.
Бабушка (с двумя-то внучками уже) была очень занята – работала, не покладая рук, потому что муж у второй дочери обеспечить всю семью почему-то не мог. Времени на воссоединения и переживания у нее не было – дела насущные то и дело подгоняли.
А в один прекрасный день на ее телефон пришло сообщение.
Ее бывший муж совершил суицид.
Это был день ее рождения – чуть только перевалило за двенадцать, и наступило заветное число, мужчина распрощался с жизнью. Оставил записку.
«Говорил же, что жить без тебя не могу».
Только разве так поступают любящие мужчины – накладывают нестираемое пятно на всю оставшуюся жизнь такими подарками?
Есть ли у истории мораль? Я не знаю. Нет, наверное. Каждый может увидеть в ней что-то свое. Это обычная история из жизни. Или не совсем обычная.