Перебивает дыхание, появляется комок в горле, давит, выдавливает слезы.
Так умирают девочки в чужих не_своих историях.
Так умирала и я в нашей с тобой, но не для меня она.
И ты мальчик не для меня.
Почему-то что-то отчаянно давило на виски. А хотелось просто напиться
виски, без колы, так чтобы к тебе сразу в руки.
Ненавижу это притворное, пропитанное алкоголем и сигаретным дымом -хочу к тебе.
Эту бл****ю похоть в ногах на твоих бедрах.
Перелистывая все свои расставания с девочкамимальчиками -
ты такой же, как и все они. Такой же больной пережиток времени или
болезненный. В общем, типичный осенний синдром. Хоть на дворе и весна.
Тает снег, весна стягивает с земли одеяло, как и он когда-то с меня утром. Стягивает, чтобы видеть наготу. В весне есть эта похоть.
Это неприкрытое желание подарить земле своё семя.
Воротит от этого, нам бы стоило просто спать друг с другом. Но ты же
всё в душу норовишь залезть, зацепиться, затрахать ее до полусмерти
своими моралями и мечтами о детях.
Удалось. Вусмерть.
