Портрет на полотне, прекрасен,
И, я смотрю с восторгом на него,
И, мысли в голове моей неясны,
В преступной красоте, они лежат,
И, возникает мысль, но мысль ужасна,
В работе, рук и тех кистей, заключена,
Лицо, изломан нос, кривые губы,
Улыбка, так лукава в искуплении,
Кто, изображен на нем?
Загадка, художника, в горести,
Писал, его не твердую рукою,
Да, видно был он пьян и телом,
И, душою, так хотел, а Бог велел,
Отдельные мазки, такие злые,
Да, тон портрета, словно смерть,
Та, смерть художника, поэта,
И, рот и губы стали алыми,
В крови они, так все задумано,
А, лоб и щеки стали синими,
Холодными, снеговыми льдинами,
И, нет греха художника в вине,
Он, сам давно ушел с Земли,
Его, уж нет, портрет глядят другие,
Я, сам смотрю на этот вот портрет,
И, кажется порой и мне, что это сон,
Не просто сон, а летаргия в нем,
Великого греха, который скрыл,
От нас художник, забрав с собой,
Ту мысль и то воззвание, портрета,
Который, пыльный висит на стене.