Найти тему

Когнитивных диссонансов псто.

Лонгрид.

Ещё пару месяцев назад ресторанный бизнес цвёл, встречал и угощал.

Ты шёл в приятное место. Там тебя встречал элегантный человек, интимно спрашивал "вы заказывали?" И вел тебя к любимому столику.

В углу тихо бренчал какие то мексиканские мелодии, лабух, или весело настраивалась рок-поп-блюз-джаз команда с обязательной солисткой и кавером на лабутенах.

Игривая официанточка многозначительно придыхала словами "вы готовы сделать заказ?", а загорелый Гиви приносил сациви, капающий со всех концов шашлык, овощи гриль и молодого контрабандного вина в глиняном кувшине. Бармен мешал коктейли всей радуги техниколора, а драннички, груздочки и графин запотелой маняще обещали продолжение шкворчащей сковородкой.

Татухи, модный фотограф с отчётом, где то, за стенкой, немелодично взрёвывал зал с караоке.

Стейк и соляночка. Фирменный гамбургер, виски "чтобы шпалами пахло", вишневый крик и задушевные разговоры с перекрикиванием удц-удца из колонок. Пожимание рук и ног под столом. Томные взгляды сквозь букетик на столе.

И тут хлоп. Муха источник заразы, а ресторан рассадник гриппа.

И всё. Соль бизнеса закрыта, массовый посетитель тихонько прибухивает на кухне, в скайпе или в зуме.

Истерика с разных сторон:

- "мы чудная команда валите на биржу",

- "сейчас продам порша и вам немного дам зарплаты",

- "режима ЧС нет, вы мне не указ, я завтра откроюсь".

Сообразительные поймали контракты на окормление приличных предприятий, бестолковые закрылись, а массовка двинула в онлайн и доставку.

И вот тут у меня прорезался когнитивный диссонанс:

я понимаю, когда мне в ресторане приносили крутон за 8 баксов или кильку слабой соли на тосте из отборного, чудесно обжаренного бородинского. Или там стейк не совсем той прожарки, что я просил. Или совсем не той. По тысяча за 100 грамм. Я понимаю. Фотограф, лабухи, татухи и официантки. Столик опять таки. Впечатление, что я произвожу. Но это кончилось.

Этого больше нет. Будет ли?..

Есть картинки в приложении о доставке еды. И пластиковая миска, в которой усталый курьер принесет тебе заказанное.

Нет свечей. Нет лабухов. Нет фотографа. Зала. Диджея. Ничего нет.

Пластиковая плошка, в общем то, безликой еды есть. А атмосферы нет.

Так какого йуха, усередненный греческий салат из одного и того же, в одинаковой пенопластовой баночке, может стоить от 60 до 700 рублей за порцию?

Многие, похоже, думать вообще разучились за жирные года и всё ещё мечтают о чуде эпохи потребительского Жора? Пронюхали весь разум?

Так вот он. Откат.