Лонгрид. Ещё пару месяцев назад ресторанный бизнес цвёл, встречал и угощал. Ты шёл в приятное место. Там тебя встречал элегантный человек, интимно спрашивал "вы заказывали?" И вел тебя к любимому столику. В углу тихо бренчал какие то мексиканские мелодии, лабух, или весело настраивалась рок-поп-блюз-джаз команда с обязательной солисткой и кавером на лабутенах. Игривая официанточка многозначительно придыхала словами "вы готовы сделать заказ?", а загорелый Гиви приносил сациви, капающий со всех концов шашлык, овощи гриль и молодого контрабандного вина в глиняном кувшине. Бармен мешал коктейли всей радуги техниколора, а драннички, груздочки и графин запотелой маняще обещали продолжение шкворчащей сковородкой. Татухи, модный фотограф с отчётом, где то, за стенкой, немелодично взрёвывал зал с караоке. Стейк и соляночка. Фирменный гамбургер, виски "чтобы шпалами пахло", вишневый крик и задушевные разговоры с перекрикиванием удц-удца из колонок. Пожимание рук и ног под столом. Томные взгляд