Лонгрид.
Ещё пару месяцев назад ресторанный бизнес цвёл, встречал и угощал.
Ты шёл в приятное место. Там тебя встречал элегантный человек, интимно спрашивал "вы заказывали?" И вел тебя к любимому столику.
В углу тихо бренчал какие то мексиканские мелодии, лабух, или весело настраивалась рок-поп-блюз-джаз команда с обязательной солисткой и кавером на лабутенах.
Игривая официанточка многозначительно придыхала словами "вы готовы сделать заказ?", а загорелый Гиви приносил сациви, капающий со всех концов шашлык, овощи гриль и молодого контрабандного вина в глиняном кувшине. Бармен мешал коктейли всей радуги техниколора, а драннички, груздочки и графин запотелой маняще обещали продолжение шкворчащей сковородкой.
Татухи, модный фотограф с отчётом, где то, за стенкой, немелодично взрёвывал зал с караоке.
Стейк и соляночка. Фирменный гамбургер, виски "чтобы шпалами пахло", вишневый крик и задушевные разговоры с перекрикиванием удц-удца из колонок. Пожимание рук и ног под столом. Томные взгляды сквозь букетик на столе.
И тут хлоп. Муха источник заразы, а ресторан рассадник гриппа.
И всё. Соль бизнеса закрыта, массовый посетитель тихонько прибухивает на кухне, в скайпе или в зуме.
Истерика с разных сторон:
- "мы чудная команда валите на биржу",
- "сейчас продам порша и вам немного дам зарплаты",
- "режима ЧС нет, вы мне не указ, я завтра откроюсь".
Сообразительные поймали контракты на окормление приличных предприятий, бестолковые закрылись, а массовка двинула в онлайн и доставку.
И вот тут у меня прорезался когнитивный диссонанс:
я понимаю, когда мне в ресторане приносили крутон за 8 баксов или кильку слабой соли на тосте из отборного, чудесно обжаренного бородинского. Или там стейк не совсем той прожарки, что я просил. Или совсем не той. По тысяча за 100 грамм. Я понимаю. Фотограф, лабухи, татухи и официантки. Столик опять таки. Впечатление, что я произвожу. Но это кончилось.
Этого больше нет. Будет ли?..
Есть картинки в приложении о доставке еды. И пластиковая миска, в которой усталый курьер принесет тебе заказанное.
Нет свечей. Нет лабухов. Нет фотографа. Зала. Диджея. Ничего нет.
Пластиковая плошка, в общем то, безликой еды есть. А атмосферы нет.
Так какого йуха, усередненный греческий салат из одного и того же, в одинаковой пенопластовой баночке, может стоить от 60 до 700 рублей за порцию?
Многие, похоже, думать вообще разучились за жирные года и всё ещё мечтают о чуде эпохи потребительского Жора? Пронюхали весь разум?
Так вот он. Откат.