Мне мои стихи не всегда нравятся. Я сама себе сей вынесла вердикт. Пишу не для того,чтобы прославиться. А как будто бы веду в пути дневник. Только мысли обрекаю в рифму. Только как-то, где-то приукрашу. Иногда загну словечко лихо. Но душа моя не нараспашку. Потому что , если на бумаге Разложить по полочкам сомненья. Будешь мучаться ночами в страхе. И переживать за откровенья. Вдруг кого-то ни за что обидел. Ненароком бросив на страницы. То, что было вообщем-то невидимым. То, что лишь на ушко говорится. И поэтому мне ближе и по сердцу Юмором прикрыть глаза на правду. Что ж тогда никто не будет сердиться. Если ты смолчишь о самом главном Да, ещё, стишки мои несчастные Далеки от образцов поэзии. Стала я задумываться часто. И зачем в поэты я полезла? Слово -то какое эфемерное. Вот - поэт, а этот- лишь поэтишко. Я и то , и то к себе примеряла. Как пальто,что выбираешь в спешке. Вот поэт. Эпитеты, ,сравнения, Образы, гиперболы, метафоры. Но и он ,совсем не откровение. Мир его какой-