Рисую на листке акварелью сердце. Просто так, бесцельно, вывожу бордовый контур и закрашиваю внутри красным. Образ на белом листке крив и двухмерен. Пальцы продолжают, и поверх плывут оранжевые и голубые мазки. Краски водянисто растекаются, смешиваются и блестят прозрачным серебром в свете настольной лампы.
Сердце размылось, спряталось под узором верхнего рисунка. Смотрит на меня блеклыми линиями молчаливо и укоризненно. Я смотрю на него и думаю - как часто...
Как часто я тебя, сердце, прячу. Каждый день рисую поверх фон из оттенков слов и мыслей. Когда-то радостных, когда-то раздражительных, когда-то равнодушных. Я не живу с тобой открыто, сердце. Скрываю как боязливую птицу, самый свой сильный орган. Самодостаточно верю мозгу и его картинкам. А тот, как великий иллюстратор-иллюзионист кормит меня тысячью образов за раз в секунду. Но еда эта все не о том, не о важном. Заметит голова, как сорока блестящее, и цепляется, фокусируя внимание в этой точке. А точек на дню множество: инстаграм, телевизор, реклама, и прочее.
Мозг как маленький ребенок боится вечера. С наступлением темноты, ощущает себя голодным и до последнего посылает сигналы телу игнорировать усталость и смотреть в экран, наслаждаясь чужими красками судеб. А тем временем моя жизнь проходит. Она состоит из дней, а дни состоят из этих точек внимания, по содержанию, часто лишних, мусорных.
О, сердце, почему ты выбираешь безмолвие? Почему не бьёшься с пугливым разумом? Хранишь в тишине вершины осознанности и верно ждешь от меня прозрения.
Как найти в себе силы поменять угол фокуса, где взгляд направлен вглубь и не цепляется за повседневные вехи? Может тогда и рисунок вышел бы поправдивее - фон голубо-оранжевый, а на нем яркое, мудрое акварельное сердце.