Жизнь красива, жизнь жестока… Когда мы рождаемся, то наша мама испытывает боль. Когда мы влюбляемся, мы чувствуем боль в сердце. Мы так счастливы быть живыми и настоящими, но иногда это так больно. Больно услышать правду о себе… Больно узнать о том, что тебя не любят, или не хотят принимать. Боль порой делает нас такими мудрыми…
Как будто кто-то вырывает кусочек твоей души в области горла или груди и забирает себе. А мы в судорогах закрываемся от мира, и стараемся как можно скорее найти этот кусочек, без которого наша жизнь теряет весь смысл. Но пока мы хотим залечить рану, сам путь становится важнее, происходит трансформация, сердце заживает, и мы становимся сильнее. Если бы бог хотел уберечь своих чад от боли, то не создал бы такие хрупкие сердца, умы... Мы рассыпаемся на тысячу осколков, когда узнаем, что наш план в голове не соответствовал действительности. Что наши чувства были ложными, и у мира есть свои планы по поводу каждого из нас. Погружаясь в хаос и сомнения, мы как кольцо из астероидов начинаем кружить вокруг раненой души, ожидая в надежде, что кто-то бесконечный соберет ее воедино…
А что делаем мы когда приходит правда о нас, о жизни? Мы вспоминаем то самое чувство в груди и хотим во что бы то не стало его заглушить. Новыми людьми, громкой музыкой, бесполезным общением, имитируя радость и любовь друг к другу. И чем глубже эта боль прожигает наше существо, тем глубже мы прорабатываем созданный нами образ. А так как это не правда, то мы берем готовый шаблон с других имитаторов жизни… И у нас сразу так много общего.
Пронизывая все свои увлечения и любимые передачи поиском обезболивающего. Сокращая градацию красок всех наших чувств с миллиона оттенков на какую-то тысячу. Мы начинаем наслаждаться собственной предсказуемостью и ленью по отношению к новым чувствам называя это минимализмом. Ведь любая жизнь – это искусство. Но боль остается единственным ради чего стоит жить, если это приводит к себе настоящему.
И каждый раз, когда к нам приходит высшее через легкий надрез в нашем затвердевшем сердце, у нас всегда есть выбор. Залить рану воском, или стать настоящим, когда так не комфортно блин, какого хрена опять…