Посвящаю моему другу, мотобрату, Володе Первакову...
Охранник стоянки, увидев его, поздоровался.
- Здорово, дружище! Далеко на этот раз?
- Привет. Не знаю. Как дорога.
- Понятно – охранник улыбнулся – Надолго?
- Может, на месяц – улыбнулся он в ответ – Видно будет.
Заведя мотоцикл, он быстро распихал вещи по кофрам, и присел на лавочку, возле будки охраны. Это был своего рода ритуал – посидеть здесь, покурить на дорожку. На удачу.
- Не понимаю я тебя – присев рядом, охранник тоже закурил – Тебе ведь уже не тридцать пять, и даже не сорок. Зачем тебе это?
- Свобода – коротко ответил он.
- Ладно – охранник скомкал окурок, и протянул ему руку – Удачи тебе.
- Спасибо, дружище – он крепко пожал протянутую ему руку – Мне и вправду пора.
Выехав со стоянки, он неспешно поехал к выезду из города. В это время почти не было машин. Редкие прохожие, спешащие по своим делам, провожали его взглядом. Мимо пролетали дома, деревья, люди. Город оставался позади. Его ждала дорога.
В этот раз, он решил ехать на восток. Выехав на дорогу, почти пустую в столь ранний час, он дал волю мотоциклу. Словно почувствовав его настроение, байк рванулся вперед. Ветер засвистел в ушах, лента дороги послушно расстилалась перед ним. Всё быстрее и быстрее. Навстречу ветру. Навстречу Солнцу. На восток.
Он вел мотоцикл, почти не напрягаясь – сказывался опыт. Ощущение той самой свободы, ради которой он был готов на всё, пьянило. Он просто ехал. Легко и свободно. Ничто не держало его. Всё осталось там, дома. Друзья, близкие, работа – это становилось не важным, когда он был в дороге. Он был свободен.
Ему всегда было хорошо здесь. Звук мотора, шуршание шин, шум дороги. Эти звуки были для него, как музыка. Тот, кто хоть раз в жизни услышит её, никогда не сможет забыть. Мелодия дороги. Музыка свободы. Он наслаждался ими каждую секунду.
«Зачем тебе это?» - он вдруг вспомнил вопрос охранника. Улыбнувшись, он продолжал мысленно отвечать ему.
«Зачем, спрашиваешь? Вот, как ты думаешь, зачем человек вообще садится на мотоцикл? Нет, я не говорю о спортсменах или экстремалах, которым нужно адреналин погонять. Вот такие люди, как я. Жизнь уже устаканилась, дом есть, работа, семья. А я сажусь на байк - и еду. Куда глаза глядят.
Вот представь. Под тобой почти сотня лошадиных сил. Сотня лошадей, готовых умчать тебя туда, куда ты хочешь. Где ты ещё не был никогда. К морю. К озёрам. К рекам. К древним городам. Целый табун лошадей, подчиняющийся только тебе – потому что ты свободен.
Ты выезжаешь на дорогу – и ты можешь ехать туда, куда захочешь. Вольному – воля! Не нужно думать, что было и что будет – у тебя есть дорога. И приведет она тебя туда, куда захочешь ты – к новым впечатлениям, к новым людям, к новым событиям. Но я тебе скажу так, дружище – дорога всегда тебя приведёт к новой дороге. Потому что, стоит один раз попробовать её вкус – и ты не сможешь без этого жить. Свободный человек не сможет усидеть на одном месте. Никогда.
А ты знаешь, что у свободы есть запах? Свой, совершенно неповторимый, особый запах? Запах асфальта, нагретого солнцем. Запах ветра, несущегося тебе на встречу. Запах дождя, промочившего тебя до нитки. Запах старой кожи твоей куртки. Запах придорожного кафе, где гостеприимный хозяин накормил тебя, когда ты остался без копейки. Запах росы в поле, где ты ночевал в палатке. Запах моря, к которому ты приехал в первый раз. Попробуй представить это сочетание, и ты поймешь, что такое свобода.
Опасно? Конечно. За всё в этом мире нужно платить. И каждый раз, выезжая на дорогу, я знаю, что могу не вернуться. Но я готов платить эту цену. Это цена свободы. Свободы воли. Свободы выбора. Я сознательно делаю этот выбор, дружище. Ты считаешь, что цена высока? Возможно. Но это мой выбор. Мой – и ничей больше. Тот, кто не готов к такому – просто ставит байк в гараж, или продает. Правда, потом жалеет всю жизнь – я видел таких парней. И не мне их судить – это их выбор.
Я еду, потому что там я свободен. И это чувство я не променяю ни на что и никогда. Не знаю, насколько ты способен понять меня – просто поверь. Я не могу жить без этого. Совсем. Поэтому я еду. Навстречу ветру. Навстречу Солнцу.
Я – свободен!»
Дорога летела навстречу, послушно разворачиваясь лентой, под колесами его мотоцикла. Сильные руки сжимали руль. Звук мотора, шуршание шин.
Он ехал на восток. Навстречу ветру. Навстречу Солнцу.
Он был свободен.
Спасибо, что дочитали до конца. Подписка на канал, лайки и комментарии приветствуются!