О, как же крепко спит ещё народ
И верит в то, что к нам - наоборот,
И верит в то, когда ложится спать,
Что сможет в том же месте завтра встать.
И верит в то, что мир весь – на ногах,
Что мысли все рождают в головах,
Что мы едим вторичным, всё же, ртом,
Первичным чтобы выбросить потом.
Кто сколько получает, жаждем знать,
Чтоб завистью низвергнуться опять
И вылить, из помоев, нагора
На жизнь с толпой, что кажется сера.
Из кривды ткёт он “правды” полотно,
Да что-то всё топорщится оно -
И под руками жмёт, и грудь саднит,
И настроенье втиснуто в лимит.
И ждёт, что барин добрый подойдёт
И, за руку, во Рай его сведёт,
Не веря в то, что на “благой” тропе
Колючки все окажутся в стопе,
А, средь обочин, цвет лишь ядовит.
П.С.
Фома, как прежде, в западню спешит.
Проснись. Фома, да ключевой водой
Лицо, от паутины, ты умой,
Чтоб кожа разожглась до горяча,
Чтобы топор дровишки – от плеча
Рубил легко, как в масло входит нож,
Щепою разгоняя тварных рож –
Для розжига – подспорье у печи,
Готовятся где щи да калачи.
13.04.20
18:37