Рим строился ни один день, но сгорел всего за сутки...

Однажды тебе скажут, что ты уникален, либо сам осознаешь это. И в этот самый момент ты поймёшь, что пора действовать — прокладывать путь. Вступив на тропу, что не по наслышке трудна в сознании твоём, ты вооружившись сам устойчивым намерением, шаг за шагом будешь протаптывать бытие пронизывающее всё.
Твоя дорого будет легка в начале, всё получиться, и полный сил взбираясь в гору, ты ещё не представляешь куда ведёт её спуск. Впереди виднеются степи, и степи, и степи. И кроме них луна и солнце. День, второй, против ветра, ливней, усталости проминаешь землю. А в голове мантра, "всё получится, всё получится".
Проходят дни, твоё далёко всё ближе. Привычка идти — крепче. И вдруг увидишь маленькие поселение, что разбились на плоской, как линейкой нарисованной пустоши. Они примут в гости, пожелают удачи, с улыбкой, сверкающей ярче солнца пустыне. Здесь они остались, но ты ещё не знаешь почему.
День за днём, на пути людей всё больше, поселения всё гуще. И ты задержишься, но не надолго, ведь на зрачке твоя цель выгравирована как родимое пятно. Носок за пяткой, пятка за носком. День и ночь, день и ночь.
- Каким бы ты стал рассказчиком! Столько пройдено, столько сделано.
Но правда в том, что увлёкшись грёзами, ты забываешь о том, что было. И яркими пятнами: лица родных, что покинул ты, счастливое детство, что позади осталось.
Мечты всё гуще, образ города всё крепче.
- И содрогается земля, от громких и ритмичных...
И вот, в дали тот самый "город". И сон сам по себе отстал, как будто тоже ожидая. Тогда поймёшь, что всё было не зря, что нет степей, расщелин, гор. Вот как на ладони. Носок за пяткой, пятка за носком.
Но одолел уж сон, за сутки до финала. Во сне ты в центре общей похвалы. Сверкает и переливаясь на свету, тебе подносят золотые.
Но вдруг проснувшись, ты услышишь гарь, упав в бессилии. Всё, что ты строил, сгорело в миг от рук другого человека. Особенный иль нет, останешься здесь умирать, не помня ничего, кроме своих фантазий...