Находясь высоко, и смотря на все, появляется чувство покоя. Они внизу, там, далеко. И они не знают обо мне - это так приятно. Все эти люди, моря, города, звери - никто не видит меня, а я вижу вас всех. Множество душ, множество чувств, множество жизней. Поколения сменяют поколения, люди умирают, рождаются. Война, мир. Их истории, и у всех разная история одного и того же события. И, лишь, я знаю истину. Но зачем мне эта истина? Всё было, как было. Было событие, в котором участвовали многие. Событие было одно, но каждая участвующая сторона говорит не "событие", а "освобытие" . Другая сторона -"собобытие", третья-"еитыбовсо". Но мысли об этом нарушают покой. Не надо думать, просто наблюдаю за всем. Наступит момент мне пролиться на землю серым дождем. Попасть на бал, искать кого-то или что-то. Срывать маски с каждого, и просить прощение, ошибаться. Искать среди огромного количества масок так тяжело. Искать то, что сам не ведаешь. На балу среди толпы так душно, нечем дышать. Выйдя на воздух