В голове последние часа три вертится “Оптимизм” и «Мое лицо» Гражданской Обороны, но это слишком мрачно, так что без эпиграфов. Последний раз попурри текстов Летова в префронтальной коре у меня произошло во время восхождения ночью на Килиманджаро. Все восемь часов попеременно с криком царя Леонида «This is Sparta!» Собственно тот раз был первым. В вагоне теперь не больше семи-восьми человек. Наконец-то изоляция. Довольно асоциальная. Усталые, бедно одетые люди мрачно перемещаются из Бронкса и верхнего Манхэтана в Бруклин. Зачем? Иногда проходят нищие. У меня не осталось однодолларовых купюр, теперь я всегда подаю. Изредка попадаются одетые в хирургическую форму врачи или медсестры. Обычно выглядят они сильно замученными и мне кажется, что я могу различить мельтешащие ковидинки на их одежде. На улице неуютно, но интересно. Центр Бруклина обычно кишит людьми, теперь за восемь минут похода от метро до больницы встречается от силы десяток человек. Раскрасневшийся здоровенный мужик кричит ч