Уже давно, не помню точно....
Писать я как-то, стал стихи.
С тех пор зависимый, я прочно,
Не уберу письма с руки...
Я ночью встану, не усну.
Пускай не высплюсь,
Запишу! И мысль не брошу,
До тех пор, пока я все не пропишу.
Я жанр за жанром, строчкой в строчку,
Пишу стихи я до зари.
Пишу серьезно. Точка. Точка.
И отмечаю словари.
И в каждом новом я творенье,
Пытаюсь новое найти.
То жанр, то слово, то плетенье,
Используя лишь словари.
Читаю я в разброс все фразы.
То Маяковский, то Щедрин.
И всё везде ищу цитаты,
Что я такой уж не один....
Как не писать, коль мысль вскользь,
Как без войны и объявлений,
Влетела в голову насквозь.
Ну не молчать без угнетений.
Писать стал часто, много, строго.
Я на пролом, как будто рогом,
Всё рвусь писать, как есть, олень.
И почему же мне не лень...
