В моей жизни было несколько волшебных книг. Это были не просто книги, которые я очень любила (таких было много - я была книжным ребенком и читала все - от сказок до учебников по астрономии), а именно волшебных, о которых помнится не только их содержание, но и ощущения. тонкие и едва уловимые вкусы и запахи. В детстве это были "Муми-тролль и комета", Толкиен... C книгами Толкиена было вообще чудесно: когда выходило первое полное отечественное издание трилогии (издательство "Радуга") - я практически первая имела возможность прочитать все книги. Мама, которая была зам. директора издательства "Прогресс", приносила мне "чистые листы", еще не переплетенные, только что сошедшие со станка.
Были и еще книги. Название одной я уже забыла, но помню, что она как приснилась: там была тряпичная принцесса, ослик с коврика, путешествие и сон.. И все эти книги были огромным подарком мироздания именно мне - мне маленькой.
А еще была книга Эно Рауда "Муфта, Полботинка и Моховая Борода". И с ней связана целая история.
Мне лет шесть. Лето, июль. Маленькая деревня Чернево. Мы снимаем комнату у деревенской бабки Бабаихи. У Бабаихи есть подруга - бабка Девавашка. По вечерам я играю с ними в подкидного дурака на копеечки, постоянно обыгрываю их. Бабки искренне переживают и дуются. У меня в деревне друзья, велосипед, речка Руза, книги, собаки, огромное небо и весь мир в придачу.
Но сейчас я болею. У меня аллергический приступ. В то время аллергия казалась всем странной болезнью из другой реальности. Но она более чем реальна. У меня температура за 41, отек квинке, я уже больше суток лежу в бреду. В деревне есть медпункт. там есть йод и бинт. Телефон - только на неработающей почте. А в ближайшую больницу, до которой еще ехать и ехать, лучше не соваться - это инфекционка в худших традициях. Я умираю. Так мне бабушка рассказывала, много лет спустя. Тенью ходит бабка Бабаиха, причитая о грядущем покойнике в доме. Бабушка, еще сильная и волевая, гонит Бабаиху, гонит мою температуру. Делает обтирания, кормит меня таблетками, ставит компрессы. И читает мне "Муфту, Полботинка и Моховую Бороду". она читает мне ее день, второй, третий... Только бабушка и книга держат меня на плаву. Я, изредка выныривая из мутного бреда, пытаюсь цепляться за повествование в сказке - все путается, выскальзывает из рук, но я пытаюсь плыть к поверхности, где звучит голос читающей бабушки...
Тогда бабуля меня спасла. а книга навсегда стала любимой. Книга и сейчас со мной - мне ее подарили на Новый год, когда я уже была почти взрослой. И я всю ночь перечитывала ее с фонариком под одеялом.
Я повзрослела, но подарки не закончились. Два самых ценных - это "Вино из одуванчиков" Рэя Бредбери и "Сто лет одиночества" Маркеса. Подарки, которые спасли меня в тяжелое время, поддержали в большом и малом горе, и сделали радость в светлое время еще ярче. Эти две книги - как чай с чабрецом, теплый мягкий плед, море, вкусные булки, выпеченные бабушкой. Книги-сны, книги-друзья, книги-лекарство. Книги, которые всегда будут со мной.
