Кухня пропахла твоим дымом. Таким едким. И сладким. В чем сладость? В твоих губах. Их вкус для меня - это стойкий привкус табака. С ментолом, чаще всего.
На плите стоит чайник. Он закипает так же медленно, как я. Иногда я закипаю от злости. На твой алкоголь, на твоё безразличие и на это ненастоящее спокойствие. Ведь я знаю, что внутри тебя что-то есть. И это что-то ты прячешь под семью замками. А иногда я закипаю от желания...быть с тобой так близко, как только это возможно. Касаться тебя каждую секунду.
Кухня пропахла ссорами. Бесконечными обвинениями в унисон летящих с оскорблениями. Крики. Истерики. Непонимание друг друга. Без конца и края.
На плите стоит борщ. Мой. Бордовый. Не вкусный борщ. Ведь я постоянно забываю что-то добавить. Лук? Забыла... Морковь? Ненавижу ее чистить. Соль. Ох, с ней вообще проблемы, ее всегда слишком много. Про свёклу никогда не забуду. Она же для цвета. Не люблю не яркий борщ. Это больше на щи похоже. А щи это не мое. Так же и с нашими ссорами. Мы постоянно забываем что-то добавить. От того и ссора - не вкусная. У нее будто нет начала. И она только затухает, но не гаснет.
Забываем добавить в ссору уважение. Оно ведь есть еще друг к другу? Тогда почему мы забываем про него? И опускаемся до самых низких слов в адрес твой и мой.
Забываем добавить доверие. Мы ведь стали жить вместе, когда оно было? И еще должно быть..но почему в ссорах мы про него забываем? Где доверие к поступкам друг друга? "Ты опять гуляла со своими друзьями! Они пялятся на тебя!" Не доверие... "Ты опять задержался на работе? Или ты не на работе был?" Не доверие. Ненавижу чистить мысли и делить их на те, что про доверие, а что нет.
А вот еще. Каждая ссора это желание сделать больнее. Посильнее зацепить оппонента. Надавить на рану. Порой совсем свежую. И с этим мы всегда перебарщиваем. Всегда слишком много соли. Никогда щипотки, всегда с ладонь.
Но мы никогда не забываем про главное. Эмоции. Ох, это же так важно. Это самый сок. Самое сильное оружие в ссоре. Без них ссора прошла бы под грифом секретно. Тихо и мирно, чтобы никто не знал. Из разряда переписки: привет, как дела? Ну поругались и все. Нет же...эмоции, это свёкла в борще. Вся суть ссоры - эмоции. Грязные, необдуманные, неприкрытые. Сочные и яркие. Чтобы борщ, а не щи. Чтобы ссора, а не обмен антилюбезностью.
И вот я наливаю тебе чай. Завариваю новый пакетик обычного черного чая. И снова забываю, сколько же тебе закинуть сахара. Это же что-то значит, да? Это же важнее знания таблицы умножения. И вообще каких-либо других цифр. Так проявляется любовь и уважение в быту? В ложках с сахаром...задумалась и кинула две. Одна - это мало. Три - может перебор. Пей с двумя. Может и не заметишь ничего.
Хочешь борща? На закуску к чаю.. беру тарелку и половник. Сама даже не пробовала. Знаю, что не очень. Ведь я кипела, когда он кипел. А значит невкусно. Упс. Шмоток капусты попал в чай.. Это как когда все сладко, горячо даже, внезапно что-то из ссоры вспоминается и вот так ошметком попадает в мирную жизнь. И чаёчек то вроде сладкий, но с привкусом борща.