Добрый день! Вы думаете, музыкальные школы нынче отменили? Представляете, они живы. Вот я, например, так считаю: лучше бы распустили детей совсем. Даже на второй год согласна. Посудите сами...
Итак, место действия - заваленная игрушками, колясками, велосипедами и самокатами трёхкомнатная квартира в старом доме на Западе Москвы.
Будь комнат поменьше - вопрос можно было бы закрыть сразу.
Обитатели квартиры, они же участники соревнований - дружная семья с двумя младшими школьниками и двумя дошкольниками.
Мама, 40 лет - преподаватель музучилища в декрете. Папа, 50 лет - учитель математики, ныне дистанционно. Дочь, 9 лет - пианистка. Сын, 7 лет - флейтист и танцор. Сын, 4 года - пока на воле, скучает по садику. Сын, 1 год - грудничок.
Дополнительная информация: сверху - коммуналка, через стенку - батюшка с матушкой, детей шестеро.
Вся жизнь превратилась в одну большую видеосъёмку. Выяснилось вдруг, что дети закачали в мой телефон десятки ненужных игр, - и вот, теперь победоносно прошу удалить. Удаляем, память закончилась.
Снимаем - отсылаем - получаем комментарии - далее по кругу. Сейчас уже начали писать "для экзамена", то есть предварительно наряжаемся в привычные концертные наряды. В случае с сыном я тоже наряжаюсь: нужен концертмейстер при параде.
Повторяем попытки. За закрытой дверью рыдают малыши - не понимают, почему их не пускают.
Сын стоит на табуретке, дочка вострит на него камеру, стараясь захватить в кадр поменьше игрушечных развалов. Я сражаюсь с фортепианной партией, и вполне успешно. Малышня, предоставленная сама себе, колотит в дверь. Дополнительный звуковой эффект. Папа бессилен, у него в соседней комнате педсовет в зуме.
Записав концерт флейтовой музыки, выходим погулять на речку - в нашем случае это удобно и безопасно. Такое уж наше местоположение, этим спасаемся.
Пора писать порцию фортепианной игры. Платье, банты, белые колготки, туфельки. Четырёхлетний сын сам купает годовалого брата. Наконец младшие более-менее довольны.
"Вариации на тему тирольской песни" идут тяжелее, чем хотелось бы. Темп никак не набирается, педаль соскакивает, интернет виснет, мама раздражается. Ещё пару игр стёрли, пишем заново. Дочка кричит. Она устала, но делать нечего. Педагог ждёт сегодня. Почти десять вечера.
Наши церковные соседи миролюбивы. Когда они узнали, что за стенкой музыканты, просто оговорили предпочтительные часы занятий. И наслаждаются.
А вот жительница коммуналки сверху... Тут своя ирония судьбы. Учительница музыки в общеобразовательной школе. Для меня это многое объясняет.
В общем, в тот вечер она снова пришла к нам. В карантин!!! Снова грозила участковым, а ведь он в соседнем подъезде. Сказала, что теперь уж точно напишет на нас заявление в управу. Ну а дальше - в тюрьму и в детдом соответственно. Всех четверых.
Мадам утверждала, что стучала нам по батарее молотком, прежде чем прийти. Но мы не слышали - мы, оказывается, "в агонии"... Новая для меня информация. Дальше стала говорить о том, что лечить надо меня, что у меня нереализованные профессиональные амбиции (Хм... Академическое музыкальное училище при Московской консерватории - какая дыра!), а дети из-за них страдают. Дочка - в слёзы. А правда, зачем Вы обижаете маму. Мама старается, организует детей, прививает им нормальный вкус, учит трудолюбию. За что её в тюрьму?
Когда из ванной выскочила мокрая зелёная молодёжь в полотенцах, нам было уже нечего терять. Учительница из коммуналки, проведя душеспасительную беседу, вызвала двоих дюжих соседских парней (ещё карантинные пришельцы...), чтобы тащить наше пианино в альтернативную комнату. Чаша её терпения переполнилась! Самоизоляция в её случае ужасна, её пространство гораздо более замкнуто.
Увесистая экспортная "Заря" не влезла в нужный дверной проём, сколько её ни запихивали предварительно в ванную. Время полдвенадцатого. Дети не спят, педагогу пишу с извинениями, она грозит по Вотсапу "убить наших соседей". Держит за нас кулачки.
Соседка, убедившись, что инструменту не суждено сменить локацию, испустила вопль отчаяния. Сговорились на переводе его в прежнюю комнату к другой стене. Потом было ещё много эмоций, и к часу ночи она окончательно отчалила - вместе с парнями с пятого этажа.
Предлагала свою помощь в качестве няни. Я поведала ей: лучшее, что она может для нас сделать - это просто оставить нас!
Наутро записывать хоровые партии. Тематика военно-патриотическая. У дочки - "Баллада о матери". Всё ничего, но "Алексей, Алёшенька, сынок" - пока без слёз ручьями не получается. Голос срывается. В чате упрекают педагога, что эмоционально перенапрягла детей. Я не ругаюсь, больно уж музыка красивая. Пою вместе с ребёнком, уверяю её в том, что Алёшенька выжил и спасся.
У сына - бодрые шлягеры, которые он легко освоил, но петь соглашается только с переплясом. Ну как хочет. Представляю, что там только ни посылают нашим учителям из самоизоляции. Мы-то хоть воздухом дышим, потому и веселимся. В меру.
Наряжаю сына в хореографическую форму: пусть самовыражается. Выбрали уголок покрасивее, загородили свежеразрисованные обои огромным плюшевым медведем. Пишем. Средний ребёнок рвётся в комнату, дёргает дверь, медведь падает, топает младший, спотыкается об медведя, фонограмма орёт, старший пляшет. Какое-то месиво. У папы снова конференция в зуме. Или студент в скайпе, не суть важно.
Люди добрые, когда этот учебный год закончится, нам всем впору будет воздвигнуть памятник. Ума не приложу, как живут сейчас семьи выпускников...
Всё за наших детей!