Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор всё как будто больна.
Автор: Ахматова
Понравилось?
Ставьте лайк. Делитесь статьями в социальных сетях.
Подписывайтесь на канал, чтобы не пропустить обновления.
С уважением, Ваша Многогранная.