Мордой в асфальт. Руки скручены за спиной. В затылок дышит дуло пистолета…
Шёл 1989 год. Я, не успев окончить университет, получил "по блату" тёплое местечко в нефтедобывающей компании. Имея связи отца, интуицию и некую наглость, быстро дошёл до заместителя директора.
90-е годы. Вся страна ест гречку без сахара и масла, я - черную икру. Большой дом, пара люксовых автомобилей и красавица жена. Есть, правда, ещё любовница. В конце 98-го удалось подставить генерального директора. Занял его место. Счета в Швейцарии, вилла на Гоа, сын идёт в 1 класс элитной гимназии. Баловень судьбы…
В 2000-х пришлось покрутиться. Бывшие друзья пытались подставить. Меня подставить?! С того света им труднее стало это сделать.
Сын связался с дурной компанией. Наркотики, алкоголь, клубы. Знакомый психиатр превратил в овощи его дружков. Пофиг, главное сын жив и здоров. Уже женат, недавно внучка родилась.
В последнее время мной сильно заинтересовались. Успел переписать все активы на жену, сына и внучку. Себя не успел спрятать…
Мордой в асфальте и со скрученными руками неудобно. Я знаю, что это конец. Живым из этой передряги уже не выберусь. Осталось чуть-чуть. Пара секунд, и меня не станет. Три, два, один..
P. S. Жалею ли я о своей жизни? Нет. Жалко ли тех людишек? Тем более нет. Жалко, что не успел Анечку, внучку, замуж выдать…
Выстрел.
