Это было однажды весной. В горах Кавказа. На берегу горной реки, которую, волею судеб, мне надо было перейти вброд. Река выглядела не слишком широкой и не очень глубокой. По середине её был небольшой островок. День был ясный. И всё бы ничего. Только вода. Вода чистая, звонкая, первозданная. Искрилась себе на солнце и играла. Стремилась к морю и смеялась. Но холодная. Она была очень холодная. А реку перейти мне надо. Очень надо было. И я пошла. Подняла всю одежду так высоко, как смогла. И пошла. Босыми ногами. По скользким камням. Я зашла по щиколотку. Вода поднялась выше. Сделав пару шагов, я поняла, что останавливаться мне просто нельзя. Только быстро идти вперёд. Холодно. Очень холодно. Пока я дошла до островка, ноги болели от холода. Мне хотелось орать от боли. Но впереди ещё полреки. И в тот момент стало уже неважно, куда идти: вперёд или назад. И туда, и туда — холодно и больно. Я пошла вперёд. Вода поднималась выше колена, по бёдрам. Я кричала. Под этим голубым небом среди