Пишу отрывками. Мой текст стал походить на собрание вырезанных газетных заголовков или микс коанов с хокку от псевдопросветленного самурая.
Наверное так сейчас выглядит моя голова «изнутри». Я цепляюсь за спокойно летевшую мимо мысль и мне не хочется долго с ней мяться, как на неловком первом свидании. Отпускаю.
Кажется, ни одна из них не способна дотронуться до точки интереса. Даже эта, сейчас исчерпывает себя.
Моя учительница по русскому и литературе смотрит с укором из гипотетического прошлого, решительно заклеймив мои отрывки настоящего печатью «так не принято»
А я из реального, самого реального из возможных миров поглажу себя по голове «принято, малышка».
Ведь все заложенные в тебя(зачеркнуто) тобой программы самокритики существуют лишь с твоего позволения.
И да, я давно уже сама себе учитель и наставник.
Сам себе пряник и пряник. Сам себе храм и горизонт из его окошка открывающийся. Муза, наведывающаяся к себе в гости. Хозяин, возвращающийся домой.
Свобода, начинающая понимать саму себя.