У него не было имени.
Как и у его мира.
Он был наброском. Скетчем. Попыткой.
Проваленной.
Как и его мир.
Его Создатель снова от них отказался. После ножества попыток он устал от них. Снова.
Понемногу, стремление рисовать, но без успеха, стало тяжёлой работой.
И он наблюдал, как его, бессильного, выбросили, не услышав крик и мольбу сквозь бумагу.
Он был в тюрьме.
Его незаконченном доме.
То ли безэмоциональные, то ли сдавшиеся на волю судьбы, его компаньоны потерялись в абсолютной бесчувственности, пока он наблюдал, отрицая это.
Теперь они были забытыми набросками. Недооцененными концептами.
_____тейл
Как бы он не пытался сделать свой пустой мир лучшим местом..
Он был единственным, кто развил способность чувствовать.
Ему никто не ответил.
Он был один.
Боль была невыносимой.
Чувство одиночества росло в нём с каждым разом, когда, казалось, белая пустота начинала его побеждать. Он был в отчаянии. Он позвал на помощь.
И ему никто не ответил.
Он начинал ненавидеть других незаконченных персонажей. Он сходил с ума даже от тихого зова тех, кто заботился о нём.
*Я не хочу быть забытым.*
*Я не хочу быть покинутым!*
*Я ПРОСТО ХОЧУ БЫТЬ КЕМ-ТО!*
И, в слишком глубокой печали...
Он освободился.
Это было как новое начало.
Новый шанс.
Но он не помнил своих действий.
Он не помнил, что делал или кем был.
Он просто был здесь, без души и без цели.
Поэтому он сел и ничего не делал. И время, если оно вообще было, проходило. Что он должен был делать? Почему он был здесь? Чем он был?
Страх, отчаяние...
Без души и цвета, он не чувствовал абсолютно ничего.
Он ждал.
И ждал.
И ждал.
Но ещё не знал, что его жизнь, скоро, наконец, продолжится...
Когда, внезапно, свет достиг его глаз.
Внезапно его затопила краска.
Это был... цвет?
Он был тёплым, успокаивающим... нет, даже больше. Он был мощным. Лёгким, но затмевающим всё вокруг.
А потом цвет изменился. Отвращение. Грусть. Ярость! Изобилие! Лень! Уверенность! Это были цвета! Это, наконец, была жизнь! Целая радуга в этом пустом, стерильном мире!
Внезапно он почувствовал себя счастливым.
Внезапно.
Он почувствовал.
С чувствами, таким сильным инструментом в руках, его возможности как будто взлетели.
Каждый раз, когда его затапливала краска, он получал возможность делать собственную.
Чтобы этого не случалось, он придумал решение.
С каждой волны цвета он сохранит каждый, чтобы питаться эмоциями, которые они несут, когда ему надобится.
Чтобы чувствовать самостоятельно.
Чтобы можно было
притвориться,
что у него есть душа.
Как только он взял под контроль свои цвета, он, наконец, смог повлиять на окружающий мир. С этим были взлёты и падения, эксперименты, неудачи, успехи..
Он обнаружил, что наслаждался жизнью, которую создавал себе сам, не зная даже кто предоставил ему такие силы или зачем, но, тем не менее, использовал их.
Он ещё не закончил работу над своими открытиями... Отнюдь. Он знал, что быть одарённым это способностью было бесполезно, если работаешь в одиночку, и возможно...
ЕМУ СТОИЛО МЫСЛИТЬ ШИРЕ.
И, ПОХОЖЕ, ЭТО БЫЛ ВТОРОЙ ШАНС НА ТО, ЧТОБЫ ОТКРЫТЬ ГЛАЗА ВО ВТОРОЙ РАЗ.