Рассказ основан на реальных событиях Оксанки-поджигательницы
Все началось с того, что Томка принесла спички и потрясла коробком перед нашими лицами. Мы переглянулись.
-Что будем делать?- спросила Юлька.
-Как что, проверять. - спокойно и уверенно ответила Тома. - Кто со мной?
Естественно, нам всем хотелось попробовать спички в деле!
Путь наш был близок. Решили действовать в подъезде. Там можно спрятаться в подвале под лестницей и укрыться от взрослых.
Первую спичку зажгла Томка. Она была нашим капитаном. Ей 5 лет. Юльке тоже почти 5. А я самая маленькая. Поэтому коробок попадает в мои руки в последнюю очередь. Я не обижаюсь, а терпеливо жду.
Сокровище. Держу в руках. Запах сгоревших спичек очень вкусный. Невероятно манит. Так бы и ела его ложкой.
Родители всегда прятали от нас коробки. Только однажды до этого я держала спичку в руках. В автобусе. Когда укачалась и сил моих не было терпеть эти муки.
Мы пели с мамой, нюхали нашатырь, считали мелочь в кармане. Но ничего не спасало. Мне было плохо. Очень плохо. И тогда какой-то дядя протянул спичку:
-Погрызи. Должно помочь.
Честно. Не помогло. Мы выбежали из автобуса и меня здорово вывернуло наружу. В том числе и спичкой. Но тогда я впервые подержала ее в руках и даже запомнила вкус. Соленая деревяшка. Ничего особенного.
И вот, мы сидим полукругом и по очереди зажигаем спички. Смотрим, как они горят и бросаем их далеко в подвал. Смеемся. Нам очень весело. Спички летят и падают. Какие-то догорают еще в воздухе. А какие-то огоньками падают в темноту. Красиво. Как в Новый год, когда в темноте комнаты горит гирлянда. Настроение торжественное.
Но все меняется, когда я вижу своего отца. Не понимаю, откуда он взялся. Почему в трусах и с ведром. Лицо его перекошено. Следом несется по лестнице отец Юли. Мы соседи. Он мчится, перескакивая ступеньки. На нем штаны с полосками по бокам. Грудь голая. Волосатая. Как у папы.
Он тоже с ведром.
Нам смешно. Это выглядит так весело. Следом за дядей Володей дядя Коля, сосед со 2 этажа. Он в ситцевых трусах. Папа несется вверх, а он вниз. Они выливают воду в подвал и кричат. Орут.
Мы начинаем плакать. В три голоса. Становится страшно.
Отец заводит меня домой, продолжая кричать. Я плачу. Стою, размазываю сопли руками. А они все текут. Вместе со слезами. Папа ищет ремень. Меня никогда не наказывали ремнем. Ни разу до этого момента.
Он злится. Мечется. Находит свои брюки, а я начинаю выть. Стою и вою во весь голос. Знаю, что сейчас случится самое ужасное в моей жизни. Меня будут бить.
***
Ручка двери дергается и на пороге появляется сосед:
-Жень. В подъезде дым столбом и гарью пахнет. Возможно, пожар.
Я хватаю ведро с водой (у нас постоянно выключают воду, поэтому запасы есть всегда) и в трусах выбегаю в подъезд.
У нас газ. В каждой квартире. Времени на переодевания нет. Сосед продолжает обход, а я уже спешу вниз, расплескивая на ходу воду.
Горит подвал. Хотя скорее тлеет, языков пламени не видно, но дым столбом. Вижу свою 4-летнюю дочь. В глазах темнеет. От страха. Паники. И ужаса.
По лестнице бежит полуголый Вовка. Колька в ситцевых трусах, как и я. Все с ведрами. Работаем оперативно. Недаром военные. В 2 ходки залили подвал полностью.
Девчонки, а там была дочь соседа и еще одна девочка, смотрели на нас с раскрытыми ртами. А потом начали плакать.
Я схватил Оксанку и потянул домой. Меня трясло. Ярость, страх, гнев и сумасшествие, паника. Вот какие чувства захватили.
Ксюха плачет. Скулит как собачка, подвывая. Я ищу ремень. Не могу найти. Руки трясутся.
Хочется надрать ей задницу за весь ужас того, что они могли натворить. Спалить дом! Надышаться гарью. Погибнуть! Вломить так, чтоб на всю жизнь запомнила.
Руки не слушаются.
Вытаскиваю ремень. Смотрю на нее. На свою маленькую, глупенькую девочку. И сердце сжимается. Худая такая, коленки торчат. Там и бить-то некуда. Вместо попы сплошная кость.
Мой отец бы меня укокошил. Эти мысли врываются в голову, и я опускаю руки.
-Брысь в угол. И стой там, пока мама не придет. - Только попробуй выйти, вломлю! - трясу ремнем у нее перед носом. А потом разворачиваюсь и ухожу из комнаты.
Одеваюсь. Беру сигареты и иду на улицу. В подъезде пахнет гарью и сыростью. Вот ведь, поджигатели.
Бреду на почту. Заказываю переговоры. Знаю, мать дома.
Дают добро.
-Ало. Мам. Привет.
-Здравствуй, сыночек. Что-то случилось?
-Ксюха сегодня подъезд подожгла с подружками. Успели вовремя потушить. Все хорошо. - говорю я, а сам начинаю смеяться.
-Ну вот. Я так и знала. Вся в отца - она смеется вместе со мной.
-Я тоже сегодня вспомнил, мам.
-Еще бы не вспомнить. Ковер хороший пришлось на мусорку нести. Туристы. И кто вас надоумил костер дома разводить? А если бы Тоня не пришла вовремя?
-Женька. Хотя нет. Мы все решились. Помнишь как отец меня выпорол? Я неделю сидеть не мог.
-Еще бы не помнить. Тогда всем туристам досталось по заслугам.
Мать замолчала. Я знал, о ком она думает. Я и сам, когда смотрел на мою Ксюху, думал о нем. О моем брате. От которого остались только вот такие воспоминания.
-Мам, я люблю тебя.
-Я тоже люблю тебя, сынок.
Спасибо за внимание.
Посвящается моему любимому папе, который ни разу меня так и не наказал (кроме угла, конечно. Хотя возможно, стоило😁). А еще, конечно, бабушке и его братьям-туристам-поджигателям. К сожалению, никого из них уже нет. Кроме папы.
Берегите родителей. И свои самые теплые воспоминания!
Буду рада, если поделитесь своими шкодами!
Спасибо, что читаете!