Вечер воскресенья. У католиков сегодня вербное. У меня выходной, увольнительная из кухни.
Жизнь в трех комнатах центробежна. Универсальные законы динамики и биологии (позавчерашний бутерброд маслом вниз не в счет) влекут существование в сторону центра. Он же Гоша, он же стол обеденный. Теоретически три раза в день. Практика печальней - каждые два часа холодильник подвергается набегам. Совесть и чувство здравого смысла похоже увлеченно смотрят сериалы и в общественной жизни не участвуют.
На сегодняшний вечер я их сообщник. Диван, плед и книжка - моё персональное dolce far niente. Мука нашлась в соседней булошной, мужчины колдуют над пиццей.
В голове вместо книги воспоминания из детства - дача, затерянная среди лугов где-то под Тверью, лето. Мне восемь, и я ныряю в огромную вечную лужу за калиткой, резиновые, вишневые, волшебной красоты, новые сапоги тонут в черной грязи. Я тону в медовом аромате цветущего клевера. В кулаке желанный трофей - черная рыбка-головастик! Удача! Осталось выпросить банку и ждать когда он превратится из рыбки в лягушку. Занудный, тоскливый, дождливый июнь обещает чудеса. Промокшая куртка сохнет у печки, я выжигаю что-то красивое подаренным приборчиком из белой пластмассы.
Запах горелого дерева становится слишком отчетливым для воспоминаний и вынырнув из детства сую нос на кухню. Духовка шпарит на полную мощь, внутри оловянным солдатиком погибает моя модная разделочная доска из бамбука. На доске самодельная пицца.
- Смотри какой классный рецепт мы нашли на Youtube? - радостно гогочет мужская часть карантинных.
- От пожарников рецепт не надо? - похоже радость владения диваном и книжкой явно преждевременна.
Открываю окно, в парке напротив цветёт клевер и я снова тону в медовом тумане.