Мне прямо в ушки шепчет Пушкин: "Бери перо. Пиши куплет.
И верная твоя подружка поверит в то, что ты - поэт".
Что не поэт, я твёрдо знаю.
Ну...
Просто...
Рифмой
Излагаю.
Без запятых, тире и точек пишу на завтрак пару строчек;
К обеду - строчки три-четыре;
Ищу блокнот по всей квартире;
Вдруг где-то нахожу листок -
На нём строчу десяток строк.
Потом читаю их подружке,
И стынет
Чай
В красивой
Кружке.
Она то хвалит, то ругает... Потом свои стихи читает...
Несём весь вечер сущий бред - не до компотов и котлет.
Стоит не доена корова,
А мы
Читаем
Снова...
Снова...
Дела отложены в сторонку. И не до них опять девчонкам.
Порою муза загрустит, тогда весь день подружка спит.
Молчит звонок у телефона;
Меня вдруг одолеет дрёма;
И наступает тишина.
Но жизнь берёт своё сполна:
Готовка,
Стирка
И уборка.
Для них сейчас открыта створка.
Дольный муж по дому ходит...
И всё прекрасно у нас вроде.
Но... наступает новый день,
И тень находит на плетень: Не телефон ― раскаты грома!
Исчезла сразу моя дрёма.
Подруга в трубку прокричала: «Послушай, что я написала!».
Её я слушать вновь готова:
Она -
Великий
Мастер
Слова.
Опять не доена корова... И Пушкин шепчет... Шепчет снова.