Продолжение историй из жизни наших курьеров.
История вторая
Понтовый бизнес-центр. Лифты с музыкой, зеркала, все дела. Толпы клерков, обстановка на миллион долларов, кордон охраны, как на военном заводе нанобульбуляторов массового поражения. В лифте стоят четыре курьера: наш "студент", еще два парня и пенсионер, похожий на Плохого Санту. У всех в руках конверты с документами. Входят две упакованные и тюнингованные кисы, по виду барышни с ресепшна. Первая ахает и чуть не роняет стаканчик из "Старбакса". Шарахается назад, тянет за собой подружку. Истерично:
- Ира! Я! С курьерами! Не поеду!
Выражение ужаса на ее личике, будто в лифте пьют на брудершафт Гитлер с Чикатило. Так в блюзовые времена паниковали белые леди южных штатов, которые по ошибке зашли в уличный туалет "только для негров". Двери закрываются, кабина возносится на хреннадцатый этаж. В гробовой тишине раздается голос Плохого Санты:
- Бедняжки. Наверное, боятся заразиться нашей зарплатой.
История третья
В Москве есть места, покруче кинговского Крауч Энда. Причем, далекие от туристической мистики, вроде исхоженных эзотериками Патриаршьих прудов или Коломенского. И это не странные адреса вроде проезда Соломенной Сторожки или проезда Безымянного, почему-то на чудные названия везет именно проездам. Один из наших курьеров, человек к мистике не склонный, рассказывал, что в Лефортово есть двор, где остановилось время. В буквальном смысле. Там, как муха в янтаре, застыл год даже не семидесятый, а пораньше. Шестидесятые, наверное. Современные звуки с улицы долетают слабо. Почти нет машин, тихо догнивает в углу у помойки ржавый москвич. Во дворе висит белье, тоже ни одной современной вещи, как из бабушкиного комода. Слышны детские голоса, но самих детей не видно. Из форточки бубнит радиоточка, всегда позывные "Маяка". неподвижно дремлют на лавочках старушки. Он никогда не слышал, чтобы они беседовали. Просто сидят. Даже в мусорном баке нет ни одного клочка современного спама или упаковки. Там воздух другой и цвет неба.Там всегда хочется спать. Картинка мирная, но чересчур натуральная, как павильон в кино. А вдруг не отпустит двор, так и оставит в прошлом, где ты еще не родился и нет даже старого пятака на метро.
В этот дом со внутренним двориком он ни разу не доставлял ни писем, ни посылок. В это безвремение не проведен интернет, а пенсию, письма и газеты за прошлый век разносят советские почтальоны. Всякий раз двор подворачивается ненароком, будто заигрывает, проверяет на прочность. Но всякий раз отпускает. Еще не пробил час.
П.С. простите меня, я еще не очень разобралась, что и как тут устроено. Но обещаю, разобраться в скором времени. Спасибо за внимание :)