Странная штука эти воспоминаниями, - ответил мне мой знакомый «продавец историй», когда я поведал ему о своей кратковременной потере памяти.
Не подумайте, я не склонен делиться подобными историями из своей жизни с человеком, с которым познакомился лишь пару часов назад. Просто до посадки на поезд оставалось порядка двух часов и заниматься мне было решительно нечем. И я вновь пошёл к нему, морально готовый расстаться с 500 тенге. Но он сказал, что в этот раз примет за плату лишь историю в ответ. А эта история, как ни странно, была самой свежей. Да и комфортно мне было с этим мужиком. Он был странный. Всегда с любопытством относился к странным людям.
В детстве часто слышал и в свой адрес и в адрес окружающих. Презрительное такое: «странный ты». Это было как приговор. «Странный» означало, что с тобой не будут дружить, апельсин не поделят, в один горшок не сходят, в одном поле посрать не присядут. Лишь с возрастом понимаешь, что странные люди, как правило, самые интересные. Если брать за незыблемую истину тезис «каждый человек – это библиотека», библиотека странных людей была до потолка забита оккультными книжками, трактатами по психологии и сонниками. Весело, одним словом. А со своим любопытством я когда-нибудь попаду к настоящему маньяку, возможно даже сексуальному, и меня ритуально жертвопринесут, без моего на то дозволения.
- Теперь ваша очередь.
- Чтож ты мне «выкаешь», я здесь один. – Улыбнулся гусар, наматывая на палец свой длиннющий ус.
Знакомая фраза.
- Рано ещё. Для начала, я предлагаю прогуляться. – Он встал, оттряхнул свой фрак (фраку это не помогло), и двинулся к выходу из вокзала.
Ну вот, началось. Сейчас он отведёт меня в какой-нибудь угол, выйдут из тени парочка его «сокультников», меня свяжут и отвезут на отдалённую ферму и скормят свиньям. Иронично. Люблю свинину.
Но вдруг подумалось мне, а почему бы и нет, собственно говоря?
.
.
.
Мы прогуливались уже около часа, тем не менее от вокзала далеко не отходили, он всё время был в поле моего зрения. Это меня немного успокаивало. Да и «продавец историй» оказался на удивление интересным собеседником.
Мы прогуливались, он рассказывал мне про книгу, которую недавно прочитал. В ней было про человека, который путешествовал по сновидениям других людей. Когда он закрывал глаза, то просыпался во сне другого человека, жил в нём один день, засыпал, и вновь просыпался во сне ещё одного человека. В какие-то сны он не вмешивался, в каких-то старался помочь. Иногда он попадал во сны своих старых знакомых, и эти главы были самыми запоминающимися.
Он рассказал мне жуткую историю о человеке, который мстил за убитых родителей, выбирая для своих жертв самые изощрённые виды смерти. Или допросов.
«Ему нужно было всего лишь имя.
- Ты знаешь, кто такие маги Вуду? - спросил герой истории.
- Маги... Вуду?
- Да.
Не дождавшись ответа, герой продолжил говорить сам:
- Вуду, это религия. А маги Вуду, это люди, которые используют Вольты, или, их более распространенное название - куклы Вуду. Кукла Вуду - кукла, которая имеет связь с определенным человеком. У владельца куклы есть способность воздействовать через неё на этого самого человека. Иначе говоря, нанеся вред кукле, я нанесу вред и человеку.
Мужчина с простреленным коленом молчал, не понимая, к чему человек с пистолетом всё это рассказал.
- Хочу тебе признаться, - человек с пистолетом перешел на шёпот. - Я - колдун.
- Это шутка?
- Нет. Я абсолютно серьезен. А сейчас я покажу тебе твою куклу.
Он вышел в коридор, а вернулся, держа в одной руке нож, а второй держал связанного по рукам и ногам мальчика.»
Он рассказал мне историю про двух друзей детства, которые попали в автокатастрофу. А дальше сюжетный поворот банальный до безобразия. Они поменялись телами. Прожив так чуть более года, они наладили свои жизни. А далее - пара сеансов психотерапии, и оказалось, что никакого обмена телами и не было вовсе. Просто эти два человека были настолько противоположны, что начали друг дружке завидовать. И они настолько хорошо друг друга знали, что подобный обмен произошёл подсознательно.
Он рассказал мне стих про Иешуа, который я знал наизусть.
Мы разговаривали, казалось мне, будто я знаю этого неопрятного, но харизматичного мужика всю свою жизнь. И истории, которые он рассказывал, отдавали чем-то до боли знакомым. Будто я слышал их очень давно, в своей прошлой жизни.
Внезапно он остановился прямо на середине улицы.
- Оглянись вокруг, - молвил он. – Что ты видишь вокруг?
Улица как улица. Обычные люди, которые торопятся на свою обычную работу. Обычные дети играют в обычный футбол. Обычные старички торгуют обычными фруктами, о чём я и сообщил.
Вдруг один из мальчишек слишком сильно пнул мяч, и он попал в мужчину, одетого в деловой костюм. На руке у него были надеты золотые часы, в руке этой лежал дорогущий телефон, который от удара упал на асфальт монитором вниз. А на спине отпечаток от грязного мяча. Но мужчина этот не стал злиться, хватать за уши всех, до кого мог дотянуться, вызывать полицию, родителей или Сатану. Он улыбнулся, снял пиджак и подбежав присоединился к матчу. Они все кричали, веселились, ровно до тех пор, пока не заметили женщину, выходящую из магазина с тяжёлыми сумками. Тут же подбежав, они выхватили пакеты и помогли донести их до машины. Старик, проходивший в это время мимо, зашёл в магазин и купил каждому мальчишке по мороженному.
И ещё много странного. Например, машины ездили только на зелёный свет. Даже представить такое сложно. Все люди были взаимовежливы, дети уважали взрослых, взрослые были терпеливыми. Никакой пассивной агрессии. Идеальный мир, одним словом.
- И это не частный случай. Весь город именно такой, каким ты увидел его сейчас, - понял мои мысли «продавец историй». – Нет злобы, нет жадности. И ты мог бы остаться здесь. Навсегда.
До меня дошла вся нереальность происходящего. Чем-то было похоже на эффект от моего самого страшного кошмара. Я был во сне?
- Здесь, и только здесь, ты можешь быть счастливым. А что тебя ждёт если ты сядешь на поезд? Те же проблемы, что преследуют тебя всю твою жизнь. Боль от упущенных возможностей, боль по потерянным людям. И нехватка денег, куда же без неё? Денег веди либо нет, либо нет совсем? А у тебя чаще нет их «совсем».
Я ему этого не рассказывал. Какого чёрта вообще происходит? Где мой карманный волчок, я ведь точно брал его с собой. Ущипнул себя. «Вроде больно». Но вот слово «вроде» смущает. Ущипнул ещё раз. А нет. Больно.
- Да не больно тебе, это кажется. Ты прав, это всё нереально. Можешь считать меня своим персональным Вергилием, твоим проводником. А это – твой персональный рай. Мир добра и веры, мир с бесконечным количеством самых разных историй. Ну, или можешь считать меня своим альтер эго.
Моё альтер эго – нелепо выглядящий сорокалетний бомж?
- Ну про возраст… Так ты себя чувствуешь. А ты помнишь, как мы в детстве с друзьями играли в бомжей? Строили из подушек и одеял наши бомжиные гнёзда, а потом тащили туда еду, жрали руками. Наливали лимонад в рюмки и говоря нелепые тосты чокаясь пили.
В данный момент во мне крепла уверенность, что чокнулся только я.
- Я на твоей стороне, понимаешь? Выбор лишь за тобой, я лишь предлагаю альтернативу. Сам подумай. Ну сядешь ты на этот поезд. Да кто тебя там ждёт?
После этой фразы я смог взять себя в руки. Ждут, я уверен, что ждут. Очертя голову, я рванул к вокзалу.
Мой поезд уже прибыл. Найдя свой вагон, я начал подниматься по ступенькам, как вдруг позади услышал гусарский голос:
- Ты главное, не пожалей потом.
- А может быть и пожалею. Жизнь сложная штука. – Я пожал плечами. А потом задал вопрос. – Ты мне только ответь, почему тенге?
- Потому что это весело, - «продавец историй» грустно улыбнулся.
Помахав ему рукой, я зашёл внутрь.