Завывания ветра за окном сливались с звуком проезжающих машин. Ночь была холодная, но это не тот холод, от которого каченеют пальцы, это та самая прохлада, которую ощущает человек, выходя на перрон.
Этот человек в пути, он бездвижно проводит часы в вагоне поезда. Жизнь идёт от остановки до остановки, но эта отличается от других.
Ночь, поезд останавливается на сорок три минуты. Человек сходит с последней ступени. На выходе из вагона он встречает он лишь проводника, безмолвно приветствует его и проходит мимо. Ночь встречает человека лёгким дуновением холодного ветра, прокатывающегося по всему телу. Человек невольно вздрагивает, он не придаёт этому значения. Немного отходит от вагона, окидывет взглядом станцию, не торопясь, достаёт сигарету и закуривает. Струйку дыма сбивает слабый порыв ветра, и она растворяется в холодном, наполненным запахом железа и мазута, воздухе.
Человек смотрит на часы, осталось совсем немного. Сигарета падает на мокрый асфальт, остатки табака и фильтр все ещё тлеют.
Человек вздыхает, белый свет фонаря освещает пар и дым, выходящие из его рта. Нефела все ещё видна, но человека уже ушел.
Поезд тронулся. Захлопнулась дверь вагона. Фонарь погас.