Мне 18. И я мечтаю стать пилотом. Ему 28. И он художник. Мы должны были встретиться весенним утром на мосту городской набережной. В моих руках – пилотка. В его руках – букет ярко-синих ирисов. Об этом мы договорились ещё 2 года назад, когда нам пришлось расстаться.
Не верится, что день нашей встречи настал. Горячо ожидаемое будущее наконец превратилось в настоящий сегодняшний день.
9 часов утра. На календаре 9 мая. Под утренними праздничными лучами мы идем навстречу друг к другу. Такие молодые, уверенные в себе, словно светящиеся от волнительной радости предстоящей встречи.
Такими я видела нас в моих ярких счастливых снах.
Как скоро он заметит меня среди бесконечной толпы? 2 года разлуки. 25 месяцев без возможности вдыхать запах его рубашки, пахнущей акварелью. Мне кажется, я совсем забыла как пахнет сангина и сепия.
Поднимаюсь на мост. Вокруг много народу. На вряд ли мы сможем быстро найти друг друга в такой день. Я пытаюсь достать пилотку из маленькой желтой сумочки. Кто-то неожиданно толкает меня в плечо. Я оборачиваюсь и выпускаю пилотку из рук. Всего пара секунд, два неловких движения, и я вижу, как моя пилотка уносится предательским майским ветром в сторону обрыва.
– Только не сейчас, – слышится сдавленный голос. Мой собственной голос.
– Нет! Я прыгну прямо с моста в холодную воду, если она упадет вниз! – кричу я сама себе.
Пульс предательски начинает учащаться. Пилотка прыгает по мосту, подгоняемая порывами ветра. Я перехожу на бег, тяну руки вперёд, чтобы успеть ее поймать, но падаю на холодный серый асфальт. Голова наливается неожиданной болью. Чувствую резкое жжение в области подбородка. Кажется, на мой голубой воротничок платья падают тёплые капли алой крови.
Я задыхаюсь от обиды и отчаяния.
– Только не сейчас. Не здесь. Это не лучшее время, чтобы лежать на асфальте с разбитым подбородком. Совсем не такую картину рисовало мое воображение.
Я сжимаю в руках пилотку с чувством выполненного долга. Не так уж и страшно, что оказалась она в моих руках ценой одной небольшой царапины.
Мне нужно встать. И как можно скорее. Пытаюсь опереться на руки, чтобы подняться. Они не слушаются. Взгляд беспокойно прыгает по сторонам в поисках помощи.
– Этого не может быть!..
Я до сих пор не верю своим глазам и постепенно перестаю ощущать реальность происходящего. Неужели это он? И уже совсем рядом. В голове невольно начинают появляться мысли о том, что он почти не изменился за время нашей разлуки. Такой же русый, с забавными кудряшками и робкой улыбкой. Голубые глаза полны тревожного ожидания. Расстёгнутые пуговицы белой хлопковой рубашки обнажают такую же белую, словно мел, шею. Мой герой. Он вернулся. Вернулся сегодня, чтобы завтра забрать меня с собой.
И вот я лежу перед ним. В красивом голубом платье, вытянув руки вдоль ограждений городского моста. С пилоткой в руках и разбитым подбородком.
Он вернулся, чтобы забрать с собой девчонку с глазами перепуганного зверька, неловко пытающуюся встать с асфальта, чтобы броситься ему навстречу. Вернулся, чтобы здесь и сейчас прижать своими тёплыми руками ее дрожащий подбородок к белой хлопковой рубашке.
– Дима!
Он держит в руках букет синих ирисов.
Меня пугает собственный дрожащий голос. Тревожно сжимаю пилотку.
Он подходит все ближе и ближе. Я вижу четко очерченные бледные скулы. Наши взгляды встречаются. Пытаюсь улыбнуться. Голубые огоньки его глаз блестят не так ярко, как мне казалось издалека. Его силуэт ровняется с моим. Между нами половина метра. Он делает несколько шагов вдоль ограждения и проходит мимо меня.
– Дима!..