Было года три назад… Перечитываю… Было ли? Было. И есть. И будет…
«Я живу в мире, в котором нет волшебной палочки одной на всех. Она у каждого своя. И если бы все это поняли сегодня, мы бы смогли его изменить. Мир бы стал для каждого таким прекрасным, какой он и есть на самом деле. Просто многие не понимают, что волшебная палочка в руках у каждого. Но только когда мы все вместе поймём это, тогда она и появится в этом мире. Это утопия, казалось бы, но за этим будущее».
Слова эти написал в одном из писем поэт Александр Башлачёв.
Я их только что прочитал, и так они мне понравились, что тут же и делюсь ими. Хотя мысль не нова… Вечная мысль и знание о том, что мир наш прекрасен изначально.
Надо совершать усилие. Внутри себя и над собой совершать усилие. И видеть мир таким, каким он задуман и создан, и человека в этом мире – хорошим, добрым, светлым. Все мы задуманы хорошо. Это уж потом что-то с нами происходит.
Слово, поэзия и молитва, даны нам в утешение и надежду на лучшее, которое есть в каждом из нас. Я верю в это, как в волшебную палочку, которая однажды вернёт мир к изначальной простоте и красоте. Я слышу исполнение этой мечты в стихах любимых поэтов, в голосах друзей…
Весь пасмурный дождливо-снежный день бродили мы по Вологде с моим другом, что приехал аж из другой ныне страны – Казахстана, с Рудного Алтая, чтобы подышать русским воздухом, постоять у могил Рубцова и Батюшкова, поставить свечу в храме… А мы-то живём и не помним, что живём в лучшем городе на всей большой земле…
Слова молитвы, стихи Башлачёва и Батюшкова, снег летящий на храм Софии и на детей (а их не счесть!), тихий храм, вблизи которого жил Николай Рубцов… Русь! Всё это милосердно дано нам. Это же и есть та самая «волшебная палочка», о которой писал Саша Башлачёв, которую надо увидеть, почувствовать в своих руках (в душе своей), чтобы мир и сегодня был таким же прекрасным, какой он и есть на самом деле.
А вот и стихотворение моего друга…
Юрий Манаков
***
Там, на заснеженном откосе,
Куда моя тропинка вьётся,
Калины гроздья на морозе
В лучах проснувшегося солнца.
На толстой ветке чернотала
Заиндевелая сорока.
И видно – как она устала,
И слышно, как ей одиноко.
Я прохожу под ней по тропке –
Не стрекотнёт, хвоста не вскинет –
Настолько ей, должно быть, знобко,
Как, впрочем, знобко многим ныне.
Но вдруг мелодия иная
Души коснётся колокольцем:
Теплом калину наполняют
Посланцы Сретенского солнца!
И эти стихи тоже помогают мне жить. Спасибо.