За критику критик критика критикует критикой (можно в любом порядке).
Она взяла и написала то, что думала о его рассказе. И еще так написала, что ее слова, без заглавных букв, со множеством правых скобок, казались издевкой. Хотя может только ему так казалось. А может и всем. Ни один из них не был еще пока настоящим писателем, но обоим нравилось это хобби и они мечтали, конечно, что когда-нибудь из их файла в несколько килобайт вырастет шедевр, который будут не только читать, но и о котором будут много говорить. Переведут как минимум на английский и испанский. Хотя конечно надо переводить еще и на китайский, чтобы заработать СТОЛЬКО, "до небес".
Он снова перечитал. Навставляла в каких-то три абзаца с десяток дурацких вопросов. Как будто не понятно. Вон, сколько людей уже прочитали. Всем понятно. Большинству нравится. Вон, даже в любимые кто-то добавил. А она в какие-то мелочи лезет, и сама додуматься не может, что это метафора. А то вон, специально так перепутано. Ну посоединяй ты нейроны у себя в голове. Несложно же восемь тысяч символов осилить и не забыть о чем в начале читала.
Он конечно не вскипел, и даже не расстроился. Пошел попил чай с бутербродом из ржаного хлеба, крупного помола, с холодным сливочном маслом, и соленой красной рыбкой сверху. Потом постоял у окна, смотря на бегущие серо-синие тучи, жилки которых просвечивались солнцем как на рентгеновском снимке. Осень. Воспитатель зимы. Или, современнее сказать, ментор.
Он вернулся за компьютер продолжить писать рассказ, но мысль не шла. Застряла. Этот её комментарий взбил пену у него в голове, такую, как от шампуня в ванной. Миллиарды пузырей, которые сначала еле поместились в черепе, через мгновение начали быстро оседать, сжиматься, не оставляя ничего на своем месте, кроме пустоты.
Он же специально взял отгул, чтобы написать развязку криминальной истории. И настроение было, и настрой. Кто это вообще? Что там на её аккаунте? Важная еще такая тетка в очках. Ага, негусто. Ну вот, давай глянем, "из последнего".
Он десять минут сидел за столом, держа спину прямо и руки сложенными, как на первой парте, и неспешно перемещал зрачок с лево на право, смотря в монитор. "Ну конечно. Ну опять разгромное будущее? Опять эта изжёванная тема..? Ого, драконы и роботы. Ну вот, снова штамп. Ага, "сердце билось как мотор"... и "кровавый закат" тут... и "черный, как смоль". Сколько ей лет? Двенадцать-то есть? Нет, ну так нельзя? Для чего эта природа на пол страницы здесь? Зачем в диалоге мат? И да, как и ожидалось, концовка - пфф..."
Он встал и ушел в кухню. Там он налил себе еще парящей воды и снова подошел к окну. Сдувая с кружки пар на стекло, он немного постоял, отпил, прочувствовав, как горячая жидкость протечёт посредине груди, под ребрами, и жар затихнет где-то внизу, и вернулся за стол.
"Комментировать" - решительно нажал он, и пальцы затанцевали по клавишам. "Интригующий сюжет. Живые диалоги. Очень понравились оригинальные описания природы. Ну, и, конечно, развязка. Хорошая работа!". Стрелка на "Отправить". Клик.
Дан Иил 03.2020