Сижу на втором этаже в своей комнате. Ваяю очередную нетленку. Форточка приоткрыта. Сквозь тюканье по клавиатуре в процессе написания опуса краем левого уха (а я как раз незадолго до этого был у ЛОР – врача, которая мне «прочистила уши») слышу мяв. Причем, довольно противный. Я в самом начале моей творческой деятельности писал, как Тигра внедрилась в наш дом, залезая ночами на балкон и оря (или пища, или мяукая) в окно. Несмотря на то, что двери для нее всегда открыты, но не всегда во время, Тигра периодически практикует проникновение в дом не через входную дверь, как все нормальные люди и кошки, а через балконную дверь, забравшись на балкон по этой злополучной сосне.
Пришлось бросить творчество, попросить музу, чтобы она пока перекурила, и идти в соседнюю комнату вызволять эту несчастную кису. Открываю дверь, и что я вижу. Сидит наша несчастная, всеми заброшенная киса на ограждении с противоположной стороны от двери, спиной ко мне, и кому-то там внизу выговаривает. А этот кто-то, по-видимому, опять пришел пометить входную дверь. Так сказать, подновить покраску.
Зову: «Тигра, Тигра». Меня как будто нет в футболке, трениках и шлепанцах на босу ногу. А на улице, между прочим, вечер и минус несколько градусов. Ибо погода решила немного пошутить к первому апреля. Я то, можно сказать, дизабелье, а она то - в шубе. Наконец, Тигра сказала все, что имела в виду этому кто-то внизу, спрыгнула с ограждения и торжественно продефилировала мимо меня в комнату, гордо задрав хвост.
Я закрыл дверь и поплелся следом. Сел за компьютер, а муза еще, видимо, не докурила. Тогда Тигра пришла ко мне, улеглась рядом на ковер и исполнила роль меховой музы, тихонько урча (или мурча, или мурлыкая), дав мне возможность закончить мой труд и еще написать это эссе. Спасибо, что дочитали.