Прой накрывает грусть. Особенно ночью.
Слова сами рвутся наружу.
Думаю вы понимаете.
В очередной день я встречаю рассвет. Иду по городу где никого нет. Просыпаются птицы, дуновение ветра, под ногами хрустит трава ещё до рассвета. Кроссовки промокли, роса, и путь мой не долог. Иду я к мосту , где рассвет, который так дорог. И так каждый день , уже всю неделю. Ночами без сна. Смотрю на часы. Жду пяти . Одеваюсь, иду по тому же пути. А кто то мне скажет : "Дурак, ты бы спал... Зачем ты так рано сново вставал?" Но так говорят - кто рассвет не встречал. Рассвет каждый день, не похож на вчерашний. Погода меняется, тип облаков. И небо, не всегда озаряется красным, а после уже всей гаммой цветов. И каждый раз солнце, глядит словно в душу, пытаясь пролить в неё теплый свет. Но мы погибаем, в таинственной гуще: работа, события, прошлое, будущее, мало побед... И каждое утро, ждем яркого солнца и словно глоток холодной воды , лучи пробуждают в душе все те чувства , что были когда-то ценны, дороги.
