Поэзия не требует,
Она берет - своё...
Любой, кто пишет,
Просто наблюдает...
Бог оставляет,
Тех кто сочиняет
В угоду времени,
Тщеславия,
Властей...
Из мимолетного,
Из суеты страстей,
Из боли
И душевной муки,
Рождаются цветы,
Которые в разлуке
Имеют силу исцелять.,
И храбрость
Двигаться навстречу...
Есть просто день,
Есть просто вечер,
И мысли, обличенные в слова...
И если это не игра,
Ни фарс
Ни слезы ради рая,
А истина
В которой рвётся нерв,
Я понимаю
Что читаю,
Стихи
Которых просто нет...