Поэзия не требует, Она берет - своё... Любой, кто пишет, Просто наблюдает... Бог оставляет, Тех кто сочиняет В угоду времени, Тщеславия, Властей... Из мимолетного, Из суеты страстей, Из боли И душевной муки, Рождаются цветы, Которые в разлуке Имеют силу исцелять., И храбрость Двигаться навстречу... Есть просто день, Есть просто вечер, И мысли, обличенные в слова... И если это не игра, Ни фарс Ни слезы ради рая, А истина В которой рвётся нерв, Я понимаю Что читаю, Стихи Которых просто нет...