Надсадный рёв винтов, и эскадрилья,
Взмывает вверх по взлетной полосе,
Механики украдкой крестят крылья,
И просят, чтоб назад вернулись все.
А дальше только ждать, ходить по кругу,
Они бессильны что-то изменить,
И чтоб хоть как-то пережить разлуку,
Клянуть Войну и без конца курить.
А где-то там, летя сквозь пуль дорожки,
Форсажем жгут моторы и сердца,
Дерутся их Алёшки и Серёжки,
Дерутся до победы, до конца.
И кто-то не вернётся, сбитой птицей
Падёт с небес, Войною опалим,
А на земле вдруг сердце на крупицы,
Механик погибает вместе с ним.
Он будет молча, кулаки сжимая,
Молить, чтоб Бог вернул его назад,
И тяжко вдруг заплачет, вспоминая,
Мальчишки своего последний взгляд.
Но жизнь идёт, и нового пилота,
Он скоро станет в небо провожать,
Не спать ночами, «штопать» самолёты,
Крестить на взлёте, и, конечно, ждать.
И перед боем сердце вновь забьётся,
Так, что потом вовеки не забыть,
Когда ему мальчишка улыбнётся:
«Макарыч, от винта, и будем жить!»...
Юрий Никитенко