Когда я была маленькой, мне очень нравилось придумывать разные истории. Я буквально жила в мире вымышленных героев. Сейчас мне понятно, что это был компенсаторный уход в фантазии, но тогда мои сказочные истории про тающую сосульку или синего человека, с которым никто не хотел дружить, очень поддерживались близкими. И я фантазировала постоянно. Однажды, когда мне было лет семь, я решила записать свои сказки и сделать собственную книгу. Я провозилась с ней несколько часов, и она получилась прекрасной: толстая (целых 12 страниц), с красивейшими иллюстрациями, аккуратно написанная печатными буквами, совсем такими же, как в настоящих книгах. Мне хотелось всем читать свои сказки. Переполненная гордостью я решила поделиться своим шедевром с папой. Его реакцию и мои чувства помню в мельчайших подробностях. Папа молча перелистывает листы, я слежу за его лицом, немного отрешенным и суровым, пытаясь понять, что он думает. Его глаза не светятся радостью. Я чувствую, что сделала что-то неправильн
Почему я никогда не исправляю ошибки красной ручкой у своих учеников
20 апреля 202020 апр 2020
15 тыс
3 мин