Прошлое, как патина, покрывающая тонкой плёнкой бывшее когда-то, оно придаёт самым обыденным вещам оттенок необыденности… А отличать правду от вымысла порой не хочется – да и зачем: иррационального так мало в жизни, что иногда просто что-то нужно придумать, и – поверить! Поверить, хотя мне больше нравится глагол «вспомнить» – ведь это почти одно и то же, не правда ли?
…. Итак – прошлое… Ощущение, которое иногда просыпается во мне, даря иллюзию какого-то внутреннего тепла и защищённости так свойственной некоторым детским воспоминаниям. Ощущение пыльного утра, неизвестного временного промежутка, лишь приблизительно разграниченного, только одним днём –ранним утром одного летнего дня. И… – комнатой, словно бы пронизанной ярким светом. Солнце клубит пыльные лучи, сворачивая их в полупрозрачный коридор – вход в другое измерение – мистическое зазеркалье, наполненное не то снами, не то фантазиями, не то мечтами.
И вдруг, неожиданно я понимаю: всё, что я вижу и чувствую – это всего лишь игра солнечного света с ароматом духов моей мамы! Хотя мамы в комнате нет – она уже часа три, как уехала с папой на работу, и, я помню, как они собирались, тихо переговариваясь…
Но это было уже много часов назад…то есть несколько лет назад…. десятки лет– а, между тем, я вижу сворачивающийся в тоннель солнечный свет, и чувствую тот аромат – запах маминых духов– до сих пор…Это нечто, выросшее из воспоминания одного единственного дня– флакон из-под духов, уже пустой и бережно хранимый, но, потом на что-то по-детски ценное-необходимое выменянный. Только он мог бы стать тем единственным, существующим, содержащим в себе концентрацию того ощущения; мог бы, но не стал!
Остался лишь шлейф, горький и таинственно манкий, зовущий в недостижимость и не дающий никаких обещаний и надежд – жестокий своею бескомпромиссной честностью и прямолинейностью, но иногда такой тёплый и удивительно настоящий….как сама память о том, что мы потеряли, и страстно хотели бы вернуть, но не сможем, никогда не сможем….