Тема актуальна как никогда. Эпидемия во всём мире, а наши бабушки прутся в церкви. Маман мне недавно заявила, что надо молиться. И пошла в храм... Не тем богам надо молиться, те, кто реально могут спасти - тут, на земле и во плоти. В белом халате. А большинство людей не может этого понять и прётся в церкви, чтоб дальше разносить заразу. Или ещё хуже - разъезжает по стране... Сидите дома, помогите врачам пережить эту вспышку. Карантин - это не каникулы.
Это я написала еще лет 6 назад, но сейчас актуально как никогда. Хочу выразить всем медработникам огромную благодарность.
Есть ли на свете Бог? Я этого не знаю,
Но есть те люди, кто подобен божествам.
У вас не служба, не работа, а призвание.
Наш Бог уснул, дела оставив вам…
Идёте вы порой со смертью парой,
Но не партнёры вы, а старые враги.
И день за днём ведёте бой упрямо.
Наперекор судьбе и смерти вопреки…
Себя вините, что спасти вы не сумели.
Вам выпал сложный путь ваятелей судьбы.
И после смены, падая в свои постели,
Хотите видеть вы только цветные сны.
О мире нашем, без болезней и пороков,
Где старики просто уходят вдаль…
Где нет жестоких жизненных уроков,
Где нет страданий, не гнетёт печаль…
Где сердце не сжимается от горя,
Когда на родах вы теряете двоих…
Где вы не образы народного героя,
А теоретики минувших дней лихих…
Тех дней, где матери своих детей губили,
Когда страдали все мы от чумных оков.
Когда в зародыше эмоции свои душили,
Когда врачи играли роль спасителей, богов…
Но вот будильник режет сон противным звуком,
Как опостылел он за все эти года…
Соседи нарушают тишину извечным стуком,
Ремонт у них не завершится никогда…
Очнулся, огляделся, всё как прежде.
Душ, кофе, сигарета и вперёд…
И вроде ты не ты в простой одежде,
И лишь белый халат тебе себя вернёт.
И снова смена, снова бой неравный,
И снова слушать оскорбления и бред.
Наверное, мир наш давно отравлен.
Подвох мы видим там, где его нет.
И каждый раз, беря листок зарплатный,
Ты задаёшь вопрос – «Зачем я здесь?
Ведь я же умный, взрослый, адекватный,
Неужто это кара? Чья-то месть?»
Ты смотришь на надменнейшие рожи,
На тех, кто возомнил себя царём.
Болезнь лишь гордость их низложит,
Всё мы глупцы, но как прижмёт – орём.
Они не могут осознать, что не них ради,
Вы каждый день сражаетесь с судьбой.
Для вас награда – благодарности во взгляде,
И счастье, когда вы не проиграли бой.
Для вас отрада видеть жизни чудо,
А смерть для вас – мудрейший, сильный враг.
Но почему порой она бывает так паскудна?
И покидает бой с ребёнком на руках…
Вам высшим провидением даны таланты,
Ваш разум крепче, чем алмазы и гранит.
Вы в жизни нашей, как могучие атланты,
Без вас весь мир на волоске висит…
Вы грязи и несправедливости видали,
Намного больше, чем дано нам осознать.
За ваши подвиги надо давать медали,
А мы лишь можем вас корить и проклинать…
Вы видите отраду и надежду,
В милейших, неразумных малышах.
Но только жаль, что всё будет как прежде,
И идеальный мир снова придёт в мечтах…
Хочу сказать, спасибо, вам, за ваши муки.
За ночи, что без сна вы провели.
Спасибо вам, за достижения науки,
Которые, не одну жизнь уже спасли.
Прошу, простите нас, за нашу грубость.
Простите за непонимание и злость.
Простите нам невежество и тупость.
Ведь нам самим себя простить не удалось…
К нам понимание приходит слишком поздно…
Да и приходит ли оно порой вообще?
Мы молимся крестам, картинкам, звёздам,
Вместо того, чтобы боготворить врачей…
