Ветер. Ветер и розовые с белым лепестки сакуры. Розовые хлопья, трепеща, как крылья сотен маленьких бабочек, свиваются в рукава и причудливые снежно-розовые спирали. Резко потянуло холодом, и грянула тишина. Лишь бешеный стук уставшего сердца, и маленькая фигурка танцовщицы под брезентовым небом цирка. Тихо пошёл снег.
Вкрадчиво перемешиваясь с летящими лепестками вишни, он создаёт вокруг девушки ледяное кружево цветов в розовых бликах рассвета, похожих на кровь, мистическим образом превращая его в подобие платья. Небо покрыто льдом. Трудно дышать.
Белая фигурка Коломбины мечется в поисках выхода. Девочка-девочка, пламя и лёд! В сердце кровь кулаками бьёт! Пальцы изрезав о стену льда, кровь кулаками бьёт ! Сумасшедшая пластика и яростный напор с ужасающей силой ударяют в ледяной колокол Неба. Вечность, не выдерживая этого всплеска, идёт трещинами, оседает и падает к ногам маленькой девочки, совершившей невозможное. Уходит музыка, а вместе с ней и пьянящее чувство вседозволенности и всемогущества. Остаются струны порванных нервов, слабо звенящие на зимнем ветру, да сорванный перестук изношенного, обугленного сердца…
Так, шаг за шагом, выплетает танцем алмазную скань своей судьбы Идущая Соло. Поющая телом, вывязывающая музыку движений, вьющая бешеное кружево невероятных прыжков и затяжек. Глядя на этот обжигающий душу самоубийственный выплеск энергии, хочется закричать от странной сладкой и одновременно щемящей боли в сердце. Хочется ударом кулака выбить пыльные фрамуги наших мозгов в сумасшедшую реальность Дали. Обрезая пальцы о бритвенно-острые края нашей серости, заглянуть и упасть в безумное, тяжёлое небо Ван-Гога. Оскальзываясь на осколках наших предрассудков, уйти в яростные закаты Мане, сказки Врубеля и жуткие ярмарки Босха. Ощущение, словно ты окунулся в вулкан. Секунду тебе дали побыть Богом и всё отняли ! Ты ничего не можешь. Ты потрясён. Это время Идущей Соло !
И в этот момент она непогрешима, как языческая богиня. Она может всё ! Выткать танцем небесный холст и заплести косы звёздам. Подержать в руках твою Душу, поиграть с нею и отпустить. Просто натянуть нить твоего взгляда, отточенного чувственностью до остроты бритвы, над пылающим адом сцены, и легко пробежать по нему, ни разу не оступившись и не порезав своих маленьких изящных ступней, туда и обратно. Смотать этот взгляд в клубок и повести тебя абсолютно иными коридорами пространств и времени. Приоткрыть завесу над горизонтом другого мира и вдруг одним жестом оборвать нить этого горизонта. И снова уйти в мир теней, загадок и тайн. Мир Идущей Соло. Мир её Одиночества. Ведь Гений, Талант и Любовь, если они по-настоящему сильны, обречены на одиночество. И каждое из них лишь одна из бесчисленных граней непостижимой реальности, имя которой – Женщина, идущая Соло. Хотя… Быть может… Когда-нибудь… Кто знает…