Смотрела как-то фильм по книге, считающейся классикой и бестселлером. Называется Английский пациент. Если честно, до конца так и не досмотрела. Не смогла. Мало того, что там воспевается тема измены и все оголтело кричат что-то там про небывалую любовь, которая разворачивается на фоне мужа, грустно покачивающего рогами, так ещё до меня не сразу-то и дошло, что главные герой и героиня вообще влюблены друг в друга. Чуть конфеткой не подавилась. Ну, потом у них конечно всё завертелось, такой страсти могли бы позавидовать любые бразильские сценаристы. Но что-то меня смущало во всём этом кине. Смущало прям до безобразия. Хотелось отряхнуть внутреннего Станиславского от пыли и орать про неверие во всё его станиславовское горло. Как кость в горле торчало - что? Ну что? Что не так, почему не верю? Пошла, выпила литр успокоительного полукрасного и пришло в голову понимание, чего в этом фильме (книгу не читала) не так. Флирт! Они начисто забыли про флирт! Где, чёрт возьми, самая главная и основна