Дорогая редакция! Вчера получили свежий номер газеты, читаем и перечитываем, ведь это всё - о нас!
Отец мужа, Василий Петрович Марков, погиб в 1942 году в Карелии. Мой папа, Степан Васильевич Бахтеев, всю войну без отдыха трудился на военном заводе, эвакуированном из Москвы в Свердловск в первые дни войны.
Нас, пятерых детей, и нашу маму он перевёз в Среднеуральск. Мы жили в небольшом домике с большим огородом, это помогало нам спасаться от голода. Мы с мужем в детстве одинаково терпели голод, холод, нужду. Почему бы правительству Свердловской области - вроде небедной, из милосердия не выделить «детям войны» пособие, чтобы они могли помянуть своих погибших отцов? На скромный букет цветов к памятнику павшим, которые есть сейчас почти в каждом селе.
Я написала в 2004 году первое стихотворение - «О прадеде, погибшем на войне» -для своего внука и посвятила его погибшему отцу мужа. С тех пор я создала немало стихов о детстве нашего поколения. Этого не дано понять тем, кто не жил в те страшные годы. Как мы, «дети войны» жили тогда, как живём сейчас, - об этом говорят строки моих произведений в сборнике «Нам помнить вечно суждено». Его я посвятила 75-летию Великой Победы.
Взносы в Победу
Наше детство украла война:
Не хватило нам сладкого сна,
Не хватило игрушек, конфет
И в обноски был каждый одет.
Но сильнее всего от тех лет
Нам военный запомнился голод,
Школьный скудный цветной винегрет
И промозглый безжалостный холод.
И еду приходилось делить,
Чтобы всем понемногу досталось.
И делились мы скудным пайком,
Будто так и оно полагалось.
Средь суровой военной зимы
И под сводами стылого неба
В ленинградцах поддерживал жизнь
Тот кирпичик блокадного хлеба.
То, что детство украла война,
То, что не было хлеба к обеду,
Понимаем мы годы спустя –
Это наши взносы в Победу!
Весы истории
Мы в День Победы возвращаемся опять
В года, которые не всем дано понять.
И раз в году мы памятью живём
В том времени, когда отца мы ждём.
Воюет он, мы с матерью растём
И у ворот подолгу почтальона ждём.
А он отводит виновато взгляд,
И мы идём печальные назад.
В наш дом с тарелкой чёрной на стене
И с мискою пустою на столе.
Но мы полны надеждою одной,
Что жив отец наш в стороне чужой.
Нам не забыть тот сорок третий год,
Что весть печальную нам принесёт,
И мы узнаем, наконец:
Пропал без вести наш отец.
А чёрная тарелка на стене
Ещё два года о боях будет вещать,
Мы будем слушать голос Левитана
И, вопреки всему, отца мы будем ждать.
Но жизнь не подарила чуда нам,
Все разошлись солдаты по домам,
А наш отец на поле боя пал,
Он жизнь свою за Родину отдал.
И майский день нас возвратит опять
В года, которые не всем дано понять,
Когда весы истории сравняли
Свободу Родины и жизнь её солдат.
А сейчас мы постарели, нам уже за 80, а нас всё делят на детей и не детей войны. Труднее всех живущим в глубинке. Были у нас амбулатория с рентгенкабинетом, лабораторией, зубным кабинетом, больница с родильным отделением, аптека. А сейчас только ОВП, а аптечный киоск и всё остальное – лишь в районной больнице за 70 километров. Да пустующее помещение стационара. Да автобус в райцентр два дня в неделю…
Автор: читательница газеты "Пенсионер" Римма Маркова, Ирбитский район
Проникновенные стихи других пожилых людей - читайте здесь.
Вам понравился этот материал? Жмите лайк и подписывайтесь на канал.