Однажды возвращался домой зимним вечерком один бухарик-сантехник с очередной шабашки. За пазухой гонорар в стеклянной таре от бабки-пенсионерки за ремонт. Видит, впереди жена топает с сумками. Он рысью за ней, а бутылку водки ткнул в сугроб у подъезда. Чтоб дура-баба не ругалась. Ткнул и со страху забыл куда. Наутро не может найти, потерял. Уж как он убивался, так убивался, смотреть больно. Выйдет, ищет-ищет, и нету! Коллеги – собутыльники глумятся:
-Допился! Совсем с мозгов съехал, ничо не помнишь? Может, и не было бутылки-то? Или сугроб не тот? А он только плечами грустно пожмёт, и опять на улицу — сугроб ковырять. Уверен, значит. Поковыряет-поковыряет, придёт ещё печальней прежнего. И вздыхает. А как не вздыхать? У нас сугробы этой зимой знаете, какие намело? К началу марта еще ого-го! По пояс. Не бутылку, гастроном можно потерять. Ну, бабульки скоренько прознали, какая горе-печаль стряслась у их безотказного помошника. Обсуждают, жалеют мужика, думают, как помочь. Особе