Мы любим всё – и жар холодных числ,
И дар божественных видений,
Нам внятно всё – и острый галльский смысл,
И сумрачный германский гений…
Мы помним всё – парижских улиц ад,
И венецьянские прохлады,
Лимонных рощ далекий аромат,
И Кельна дымные громады…
Мы любим плоть – и вкус ее и цвет,
И душный, смертный плоти запах…
Виновны ль мы, коль хрустнет ваш скелет
В тяжелых, нежных наших лапах?
А.А. Блок
*
Туннели тенистых аллей, как не любить,-
разливы раздольных полей, как позабыть,
роднее природы сей, что может быть,-
морозом ли заполненное, зноем ли, пространство это,
для нас всегда, что перегноем, родимым согрето,-
но с новой силой сердце ноет, над тем, что воспето.
*
Не зря с древних пор, повелось на Руси,
что нет в ней святей, чем у песни стези,-
к чему-то стремиться ведь должно преходящее,
без вечности нет же ничего настоящего,-
влекомые веком и роком, порою пройти стороной,
да будут бессмертным уроком, преданья старины родной!
*
Что севера ветер, неистов, но светел, свет истин на свете,-
сверяя здесь с севером, крепость своих дней,
Россия, уверен я, станет с годами мудрей,-
что пронзительной россыпью звездною,
куда уж вдруг холод предзимний проник,-
словно же для поэзии созданы, и эта природа, и этот язык.
*
Но чтобы не остаться непрочитанной,
ждущей напрасно с читателем встречи,-
на чувство лишь искусства пусть рассчитанной,
поэтической пластичности речи,-
лишь бы по Руси Великой, как во времена былые, снова,
не расстелилось, не сникло, сломанной соломой слово.
*
Что наградою бы ни служило, хоть природа радует не силой,
ограждая мудростью Кумира, чудо красоты всегда раз мило,-
но как душа бы ни хотела, остаться живой, увы,
не сохранивши целым тела, пусть не дано ей судьбы,-
да не зря же на восхода с заходом похоже,
созвучие здешних жизни и казни ведь всё же.
*
Суеты не сшить пусть лоскуты,
не заштопать пропасть простоты,-
но чтобы глубь отвечала, на причуды небес,
неповторимо учтивым, вдруг извивом чудес,-
не случайно же, что заря, и на западе, и на востоке,
здесь поэзия, и эпиграф, и эпитафия эпохе.
*
Как сморщенный, еще трепещет лист,
боясь ли, иль хотя, сорваться вниз,-
коль тьма сама, разбавленная светом,
уже ведь мрака не хранит заветы,-
пусть пафос эпохи зыбок, да исполнен исполинского духа,
сквозь хаос хмельных улыбок, ход времен же творится глухо.
*
Через заросли вдруг замыслов, к истине единственной,
пусть идя путями разными, смысл ловя таинственный,-
и в предвзятостях эпохи здесь, за роскошью цвета и запаха,
что в неистовстве осени есть, раз уж смесь Востока и Запада,-
не похожи же разве ведь, лишь на речные устья,
и Европа, и Азия, пред морем русской грусти?
*
Родится искрами внезапными, пусть кому-то кисл,
от стыка коль Востока с Западом, русской мысли смысл,-
народ недаром ведь задор тот разделит,
что с непоправимой правотою слит,-
когда в неистовом степном беспределе,
евро-азиатский азарт вдруг разлит.