Как известно, мир неустойчив, противоречив, непостижим. Все вокруг рушится и несется куда-то в стремительном потоке хаоса. Ну, если не все, то многое. И в особенности огонь, вода, земля и воздух. Недаром наши мудрые предки, завещавшие нам все необходимое для изменений Конституции, относили эти гиблые штуки к разряду стихий.
Не иначе, как в отместку за недовыпавшие зимою кубометры снега, в которых мог бы перманентно тонуть Голова Пан-или-Пропал, на голову ему обрушилась стихия земли. Ну, не вот прям буквально. В том смысле, что земля-то обрушилась на самом деле, но физически никто не пострадал. Хотя нервные издержки случились немалые… Так что, может, у кого потом тик начался, или сердечный приступ, или прединсультное состояние… Доподлинно неизвестно. Но на головы стихия земли физически не попала. Зато перекрыла транспортный коридор аккурат у Головы под носом.
И все это надо как-то преподнести издерганному и мнительному Народу – ежели не вполне позитивно, то хотя бы уж без надрыва. Да ведь Народ – темный, он не соображает, что стихия – и есть стихия, посему движется, куда желает, ни у кого не спрашиваясь. А Народ думает, будто это Голова виноват, ежели ни с того, ни с сего земля в Городе откуда-то падает. Ну, типа как бы Голова отвечает за Город. А ведь Пан-или-Пропан раз пятьсот разъяснял, что вообще-то он всегда ни при чем.
Коль Народ необразован и дик, объяснить ему суть первоэлементов и их сакральную силу совсем невозможно. Остается придерживаться классической накатанной схемы.
- Это не я, это они, - говорит Пан-или-Пропал и указывает на коммунальщиков.
- Это не мы, это они, - отвечают коммунальщики и тычут куда-то в пространство вокруг Головы.
- Это просто безответственность и безалаберность, - вещают аналитики.
- Это сама Судьба, - признают звездочеты, - и, похоже, довольно милостивая.
Но Народу уже наскучил такой однообразный спектакль, посему Народ не внимает, а придумывает сам чего-нибудь поэпичнее.
- Жаль, что Пан-или-Пропала этой землей не завалило, - горемычно вздыхают одни. – Как пить дать, спилит он наши парки, сгноит вертикальные деньги, а после, как ни в чем не бывало, утрется матушкиным благословением…
- Жаль, что мы тут не проходили, и нас с головой не накрыло, - сокрушаются другие. – Лежали бы теперь безмятежные, не ведая дефолтов, карантинов и иных катастроф…
Ну, а большей частью Народ, конечно, безмолвствует. Стоит, как истукан, и глазами хлопает. То ли апокалипсиса дожидается, то ли ни бельмеса не соображает, то ли ему уже все без разницы.
«Только одна морока с Народом этим», - устало вздыхает бледный Голова Пан-или-Пропал и щупает в кармане матушкино благословение.
Нестор Толкин