Нашла я тут как-то свою старую школьную анкету. Пятнадцатилетней давности. Если вам тридцатничек, вы помните такие. С теми самыми вопросами, которые сейчас кажутся смешными. Например: «Кто твой любимый актер?», «Какой твой любимый цвет?» Ну, и все в таком духе.
Так вот был там вопрос: «Кто твой любимый поэт?» И знаете, в свои четырнадцать лет кого я написала? Кажется, тут особо нечего выбирать, все за нас решала школьная программа. И на ум должен был прийти Пушкин или Фет. «Некрасов, Есенин» - мысленно подсказываете вы.
Ан нет! Мои два любимых поэта: мой дедушка и я. Да, вот так скромненько. Конечно, про себя это я в шутку написала, а видимо кто-то там, наверху, подслушал, хлопнул в ладоши, наколдовал и сказал: «Так тому и быть». Ох, уж эти желания… Поэтом в широком смысле слова я не стала, но когда стихи приходят - записываю, если успеваю.
А мой дедушка Фокин Олег Павлович и сейчас остается для меня любимым поэтом. Его нет рядом уже 15 лет, но слово его нетленно и рукописи не горят. На полках моего шкафа стоят несколько его книг.
«Незабываемое» - выпущенное в совместно с братом Фокиным Владимиром.
«Прости, прощай» и «Черный ящик» - вышли уже после того, как дедушки не стало.
Это прекрасное наследие. Это моя гордость!
Но самое чудесное, что я была участником и свидетелем, первым слушателем его произведений. Вокруг него всегда витала поэтическая аура. Много раз его приглашали на открытые уроки в мою школу. И там ему неизменно задавали вопрос: «А как у вас появляются стихи?» И он отвечал своими стихами:
Вдруг как-то утром, в час смятенья,
Бог потихоньку мне сказал:
"В стихах найдешь ты утешенье,
Пиши". И я писать начал.
С тех пор пишу, слагаю песни,
Сам стал изъяны замечать,
И раз от раза интересней
Стараюсь мысли передать.
И очень часто так бывает:
На грядке роюсь иль кошу,
А в голове стихи витают .
И я их так с собой ношу.
Там постепенно дозревают,
Я их легонько ворошу.
И смысл, и форму обретают,
Вернусь домой и запишу.
А вот у меня так никогда не получалось – приходить и записывать. Стихи возникают неожиданно и, если я не успеваю их набросать в блокнот, то они ускользают, как радиоволна при движении на машине.
И если я не сумела волну поймать, то они уйдут к какому-то другому творцу. Так что некоторые поэты в каком-то смысле сёрферы рифмы и вдохновения. Причем волну в море можно увидеть, можно подготовиться, а поэту - никак. Вот оно обрушивается. Бери – пиши, если успеешь.
На то, какими будут стихи, влияет многое: обстановка детства и взросления, генетически заложенные данные и, как перчик во всем этом супе, что-то "свыше". Это "свыше" можно называть: Богом, Вселенной, «Космическим механиком». И через поэзию часть этого сверхъестественного сверкает в нас, мы приобщаемся к этому «свыше». Потому, мне кажется, поэты с таким страданием переносят отсутствие «музы».
Я желаю всем поэтическим душам ловить свою волну!