Картина автора
Художник от Бога или как я испортила картину для подруги.
Что значит художник от Бога?
Это когда художник полностью снимает с себя ответственность за то, что он творит. В хорошем смысле слова)) (надеюсь)
Это когда Бог творит через него. Когда он всего лишь проводник зымыслов творца.
И нет моей моей вины в том, что моё творение рождалось очень долго и переродилось несколько раз.
В голове я вынашывала идею о младенце. Маленький ангелочек с крылышками. Только не могла определиться, мальчик или девочка.
Ок. Девочка. Процесс пошёл. Карандаш. Нарисовала девочку ангела. Стоит, с крылышками. Смотрю на неё. Нет. Не то. Стираю карандаш с холста. Рисую другую девочку, просто лицо. Опять стираю. Потом ещё. Крылышки ангела превратились в крылышки феи. Рисовалась девочка фея. И вроде ничего не предвещало беды.
Где то в этот период начались необьяснимые душевные муки. Мне стало не нравится всё. И крылышки не того цвета, и глаза не те, почему синие, если у неё карие, и волосы почему зелёные. Почему кот рыжий, если у неё он серый. Шёл третий день рождения этого шедевра. Видимо муки достигли своего апогея. Я проснулась в 6:30 выходного дня. Мысль - рисовать. Уже как навящевая идея. Я не досыпала эти три дня. Поздно ложилась и рано вставала. Я не знаю, что я хотела нарисовать. Платье из жёлтого превратилось в красное. Ребёнок вырос и превратился во взрослую фею, ушла ровная чёлка со лба. Волосы стали длиньше. В общем за эти три дня мой младенец вырос. Очень так значительно прям подрос.
В это утро, когда уже давно весна, за окном потемнело и повалил снег. Я включила свет, потому что утро превратилось в вечер. Тучи были очень тёмные. Это было 8 утра. Думаю, не многие видели, потому что спали в свой выходной. Ну и вот. Утро это было просто невыносимым. Я понимала, что сегодня надо её закончить. Но она не заканчивалась. Не было чувства, что все, добавить нечего. За день до этого я тоже немного психонула и пошла в парк кормить белок орехами и голубей семечками. Но тут я уже просто ходила по кухне, обдышавшись краски и просто молила Бога помочь мне её дорисовать. Мне хотелось плакать и биться головой об стену. Со мной такого ещё не было. Чтобы из за картины такие душевные муки. Мне хотелось, швыряться кисточками в стену, хотелось соскаблить все масло с холста или просто её выкинуть и нарисовать другую.
Я попросила друга отвезти меня куда нибудь подальше, отвлечься. Голова гудела.
Мы сидели у реки в машине. Я успокоилась, глядя на течение и плавающих уток.
Когда я вернулась, рисовать уже не хотела. Я поняла, что я её просто испорчу окончательно. Я решила, что я её подарю, а потом заберу и дорисую. Но подарив, я поняла, что не смогу дорисовать. Да и не рисунок это вовсе. Тут я поняла, что бывают картины в которых не то, что ты видишь. Может Малевич своим чёрным квадратом замулевал тоже с психу что то совсем другое в его голове. Мне свою тоже хотелось замулевать. Вечером того дня я чувствовала себя совершенно разбитой. Сил просто не было. Видимо всё ушло туда. И даже на следующее утро, когда я пишу этот текст, проснувшись, я все ещё без сил. Три дня недосыпания, недоедания. Потому что не хотелось. И как эта картина будет влиять на мою подругу покажет время. А я вам потом расскажу. По секрету. Она все равно не читает мои посты)))