А вы знаете, что мы увядшие цветы?
Что мы гнеем всё время, дня и ночи.
Что мы кучны, но в сути так просты...
Что есть больные и бываем хуже прочих.
Есть редкие цветы, а есть гнилые.
Есть цветы в свете дня, а есть в свете луны.
Снаружи все такие не простые,
А по сути то совсем пусты.
Есть стебли, корни золотые...
Есть листья, капельки росы...
Но все ли мы такие не простые,
И все ли распускаем мы цветы?
Есть кактусы, есть полевые,
В оранжереях, разные в саду.
Есть в красной книге, есть пустые,
А есть гнилые..., взгляды ужаснут.
Мы можем вечно, искать чудо семена,
Искать цветы которых нет в помине...
А есть лишь полевые, навека,
Но если не хранить их,
То их племя снигет.
Искать мы можем что угодно,
Мы можем вечно повторять.
Учится на своих ошибках,
А может лучше просто знать.
Нам не нужны оранжереи,
И не нужны цветы в саду,
Достаточно домашнего, поверь мне.
Он лучше всех, что знаешь навеку.
Оберегать, ценить, хронить.
Других не надо вам искать.
Нужно лишь истинно любить,
И временами поливать.
Дарить им свет, тепло уюта.
И ими очень дорожить.
Их понимать, и это круто.
Если их истинно, любить...
