Вот жил человек. Был удачен в бизнесе, строил карьеру в политике, покупал оффшор. Ещё с утра чистил зубы, завтракал, выковыривал языком остатки пищи. И вот он лежит на асфальте, распростёртый, подошвы туфель блестят светло-коричневой новизной.
Мечется над телом невидимая его душа, озирается в припадочном страхе, затыкает уши от криков и беготни вокруг, от сирен полицейских машин. Бьется в тело, желая попасть обратно, обрести столь знакомую, годами изученную плоть, но плоть бездвижна и тупа к этим толчкам.
Когда человек долго болеет и уходит из жизни постепенно, ещё можно подумать, что все закончится бренным телом, но когда он вот только сытно позавтракал, позвонил по телефону и собрался переходить дорогу на зелёный, а его настигает смерть, внезапная и беспощадная, как поверить в то, что все его чувства, желания, стремления, все его боли и радости, предстоящие планы, которые он держал в голове, в конце концов, мысль, которую он думал в эту вот самую минуту,-всё это исчезнет в один момент?..
***
Или душа зависает в раздумьях, смотрит на дорогой костюм и такие же часы, продолжающие отсчитывать минуты на неестественно вывороченной руке, и тихо произносит: я же тебя предупреждала...
***
Да, человек смертен, но это было бы еще полбеды. Плохо то, что он иногда внезапно смертен, вот в чем фокус! И вообще не может сказать, что он будет делать в сегодняшний вечер.
© Булгаков М.А.
P.S. Как думаете, реакцией на что родились эти мысли?..
