Боль укутывается в нас, как в драное советское одеяло. Она не отпускает, не даёт ни шанса на покой. А нам бы лежать на кровати, лелея сжигающую всё светлое, что есть внутри, жалость к себе самим. Будто бы вытряхнули пыльное покрывало - появилась страсть. Страсть побеждает Боль, как пара бьет туза. Страсть - словно краткосрочное действие лидокаина. Она ослепляет. Все слепые глубоко несчастны. Страсть ≈ боль, туше. Заключив гешефт с совестью, забудем про боль.Останемся один на один со своим "Я". Мысли, словно стая бродячих собак, уже "нарезают" круги вокруг спокойствия. Тишина не принесет одиночества. Тишина влечет образы кровавых расправ. Стая не загоняет, стая впивается сотнями клыков, дерет когтями нутро, разрывает на части. Покоя нет. Громкий хлопок входной двери бескомпромиссно нарушит такую необходимую тишину. Она ушла. Нет, она лежит рядом, ее дыхание обжигает, словно порыв южного ветра, но она не здесь. Ее мысли так же далеко, как мое понимание ситуации. Абсурд. Мы врем всем